(Dedicado a los teleprofes en estado de alarma)
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
«mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón».
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
«mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón».
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
Antonio Machado
Monotonía de lluvia en los cristales. Ese verso siempre me ha deprimido mucho, desde el colegio, y creo que confirma que Machado ni era ni hubiese podido ser gallego. Yo era escuchar eso, mirar la que estaba cayendo afuera y deprimirme.
ResponderEliminarMuchas gracias, Seve.
¿Y no te parece que era un poco agonías? Igual tenía un gen por ahí, de algún gallego que se hubiera pasado por Sevilla tiempo atrás; al fin y al cabo, los gallegos siempre tuvieron esa querencia por ver mundo...
EliminarGracias a ti, Jesús.