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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




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sábado, 3 de diciembre de 2022

#poesíaenotoño/22

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2022



Greta Garbo y Robert Taylor en Margarita Gautier (Camille) 1936, de George Cukor, basada en La dama de las camelias de Alejandro Dumas (hijo)




Clorosis. Lindo nombre que fue. Mal del cuerpo, melan
colía si hubiera sido hombre. Como una planta
difícil, desmayos, bajadas de tensión, alteración
del sueño, un poquito de anemia. Sin llegar a la
tisis, aunque un enfisema quizá sea
su forma más de hoy. No la melancolía mal
de la mente y el ánimo, cosa seria. Difícil
para la vida, años sin querer ver la sangre, sin
saber que ser mujer la excluía, inhibida en un no
de no fácil crecimiento, pálida en la falta
de luz, o piel terrosa, no intelecto
de Hamlet, no hombre melancólico. Mero
suelo, planta sin sol que la oriente, lento
saber qué la hace así, difícil alegría
de una muerte dictada.

                    De Entre lo escrito y la voz, en Confía en la gracia, Tusquets Editores, 2020



Cheryl Studer y Luciano Pavarotti - Brindis de La Traviata 
(ópera de Verdi, basada en La dama de las camelias)

sábado, 28 de mayo de 2022

#poesíasoloenfinde/104

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2022


Jean-François Millet - La niña de los gansos (1866)
Museo de Arte Fuji de Tokio



la chica de los gansos junto al manantial, bajo
el peso del cielo, el cielo amarillo del árbol
trunco, el rostro en las rodillas, las
lágrimas ocultas, la vertical del peso, eran
tres y gansos animales como niños, joven
señor, cada uno su carga ha de llevar, y
la noche, el agua y la clara luna, el reluciente
ojo, cabellos como sol, el árbol, el
follaje, la luz, ese verdor, pesar
y padecer, el ver es el presente, cabras
de ojo obtuso miran ramas
de almendro florecido y el arroyo

                                En Confía en la gracia, Tusquets Editores, 2020


Madredeus - O pastor (El pastor)

domingo, 26 de abril de 2020

#yomequedoencasa/43


               Al salir a la calle, sobre los plátanos
Al salir a la calle, sobre los plátanos,
muy por encima y por detrás de sus hojas
doradas y crujientes, el cielo, muy por encima
azul, intenso y transparente de la helada.
A cuatro bajo cero se respira
el aire como si fuera el cielo
que es el aire lo que se respirara.
Corta y se expande y un instante
rebrota antes de herir. Ritmos
de la respiración y el cielo, uno
lugar del otro, volumen
que quien respira retrajera, puro
estar del mundo en el frío,
de un color azul que nadie viera, intenso,
que nadie desde ningún lugar mirara,
aire o cielo no para respirar.