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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




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sábado, 12 de abril de 2025

#lacosapoética/114

(Sevilla, 1875 - Colliure, 1939) 

VIRGEN DE LA MOSCA. (Fragmento) Anónimo flamenco (1520-1525)
Sacristía-Museo de la Colegiata de Santa María la Mayor de Toro (Zamora)


LAS MOSCAS

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

   ¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

   ¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

   Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,

   -que todo es volar- sonoras,
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,

   de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado

   sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

   Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas

            De Humorismos, fantasías, apuntes, en Poesías Completas, ed. Espasa-Calpe, 1936
                                              Biblioteca Virtual Cervantes


PAULINA VIARDOT-GARCÍA - L'Andalousie au coeur (Canciones españolas)
Aserrín, por Natalia Labourdette, soprano y Francisco Soriano, piano.


domingo, 6 de abril de 2025

#lacosapoética/113

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)


Jardín de Christian Dior en Granville, Normandía (Francia)
Pérgola y parterre
Museo y jardín de Christian Dior


EN ABRIL, LAS AGUAS MIL

Son de abril las aguas mil.
Sopla el viento achubascado,
y entre nublado y nublado
hay trozos de cielo añil.
Agua y sol. El iris brilla.
En una nube lejana,
zigzaguea
una centella amarilla.
La lluvia da en la ventana
y el cristal repiquetea.
A través de la neblina
que forma la lluvia fina,
se divisa un prado verde,
y un encinar se esfumina,
y una sierra gris se pierde.
Los hilos del aguacero
sesgan las nacientes frondas,
y agitan las turbias ondas
en el remanso del Duero.
Lloviendo está en los habares
y en las pardas sementeras;
hay sol en los encinares,
charcos por las carreteras.
Lluvia y sol. Ya se oscurece
el campo, ya se ilumina;
allí un cerro desparece,
allá surge una colina.
Ya son claros, ya sombríos
los dispersos caseríos,
los lejanos torreones.
Hacia la sierra plomiza
van rodando en pelotones
nubes de guata y ceniza.


JOAN MANUEL SERRAT - Especialmente en abril

viernes, 21 de marzo de 2025

#lacosapoética/111



Proyecto "Asturias, capital mundial de la Poesía"



Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

                                                Campos de Castilla. Soria, 1912



ALICIA DE LARROCHA (piano) interpreta ASTURIAS de ISAAC ALBÉNIZ
Suite española No. 1, Op. 47: Asturias (Leyenda)


jueves, 21 de marzo de 2024

#lacosapoética/63

 21 DE MARZO, DÍA DE LA POESÍA

ANTONIO MACHADO

(Sevilla, 26 de julio de 1875 - Colliure, 22 de febrero de 1939)


Esperando la primavera

A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

                De Campos de Castilla en Obras completas. Ed. Espasa-Calpe, 1975


Presentación en Fitur (2022) el proyecto "Asturias, Capital mundial de la poesía"








domingo, 25 de febrero de 2024

#lacosapoética/56

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)

JORGE NAVAS - Escultura del león doliente en la tumba de Rubén Darío, en la catedral de León (Nicaragua)
(Fuente: En busca de Rubén Darío, de Vicente Sanz García)


A LA MUERTE DE RUBÉN DARÍO

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo;
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.

                        De Elogios, en Poesías completas, Selecciones Austral, Espasa-Calpe, 1975



domingo, 19 de marzo de 2023

#poesíaeninvierno/31

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)


FRIDA KAHLO - Retrato de mi padre Wilhelm Kahlo, 1952
Museo Frida Kahlo. México


SONETO IV

Esta luz de Sevilla... Es el palacio
donde nací, con su rumor de fuente.
Mi padre, en su despacho. —La alta frente,
la breve mosca, y el bigote lacio—.
Mi padre, aun joven. Lee, escribe, hojea
sus libros y medita. Se levanta;
va hacia la puerta del jardín. Pasea.
A veces habla solo, a veces canta.
Sus grandes ojos de mirar inquieto
ahora vagar parecen, sin objeto
donde puedan posar, en el vacío.
Ya escapan de su ayer a su mañana;
ya miran en el tiempo, ¡padre mío!,
piadosamente mi cabeza cana.

                De Nuevas canciones en Poesías completas. Selecciones Austral. Espasa-Calpe, 1975



MADONNA - Papa dont't preach

miércoles, 22 de febrero de 2023

#poesíaeninvierno/22

ANTONIO MACHADO

Sevilla, 26 de junio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939


Alfred Sisley - Claro en el bosque


SOÑÉ QUE TÚ ME LLEVABAS


Soñé que tú me llevabas

por una blanca vereda,

en medio del campo verde,

hacia el azul de las sierras,

hacia los montes azules,

una mañana serena.

Sentí tu mano en la mía,

tu mano de compañera,

tu voz de niña en mi oído

como una campana nueva,

como una campana virgen

de un alba de primavera.

¡Eran tu voz y tu mano,

en sueños, tan verdaderas!...

Vive, esperanza, ¡quién sabe

lo que se traga la tierra!





domingo, 29 de enero de 2023

#poesíaeninvierno/13

(Sevilla, 1875 - Collioure, Francia, 1939)


Carrusel (en Madrid, Tiovivo) junto al Palacio Real (Mirador Madrid)


 PEGASOS, LINDOS PEGASOS
                                                Tournez, tournez, chevaux de bois. (Verlaine)

Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera.
...................................
Yo conocí, siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

                En Poesías completas. Austral, 1975



MarisolCorre, corre, caballito, de la película "Un rayo de luz" (1960)


sábado, 17 de septiembre de 2022

#poesíadevuelta/5


(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)


José Carralero - Ilustraciones para Campos de Castilla, edición de Reino de Cordelia, 2021 






Campos de Soria

I

Es la tierra de Soria árida y fría.
Por las colinas y las sierras calvas,
verdes pradillos, cerros cenicientos,
la primavera pasa
dejando entre las hierbas olorosas
sus diminutas margaritas blancas.

La tierra no revive, el campo sueña.
Al empezar abril está nevada
la espalda del Moncayo;
el caminante lleva en su bufanda
envueltos cuello y boca, y los pastores
pasan cubiertos con sus luengas capas.

II

Las tierras labrantías,
como retazos de estameñas pardas,
el huertecillo, el abejar, los trozos
de verde oscuro en que el merino pasta,
entre plomizos peñascales, siembran
el sueño alegre de infantil Arcadia.

En los chopos lejanos del camino,
parecen humear las yertas ramas
como un glauco vapor -las nuevas hojas-
y en las quiebras de valles y barrancas
blanquean los zarzales florecidos,
y brotan las violetas perfumadas.

                        De Campos de Castilla. Ed.Reino de Cordelia, 2020, Ilustraciones de José Carralero. 
                        Edición y prólogo de Luis Alberto de Cuenca



Jorge Cafrune. Peón de campo


domingo, 12 de junio de 2022

#poesíasoloenfinde/109

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)

Patio del Palacio de Dueñas, Sevilla, lugar de nacimiento de Antonio Machado




A UN NARANJO Y UN LIMONERO
                                        (Vistos en una tienda de plantas y flores)

Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas.

Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
¡qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!

De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?

¡Gloria de los huertos, árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;

y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!




Narciso Yepes - Recuerdos de La Alhambra

sábado, 19 de marzo de 2022

#poesíasoloenfinde/83



Ramón Muriedas - Paternidad romana (original en barro)



SONETOS, IV

Esta luz de Sevilla... Es el palacio
donde nací, con su rumor de fuente.
Mi padre, en su despacho. —La alta frente,
la breve mosca, y el bigote lacio—.
Mi padre, aun joven. Lee, escribe, hojea
sus libros y medita. Se levanta;
va hacia la puerta del jardín. Pasea.
A veces habla solo, a veces canta.
Sus grandes ojos de mirar inquieto
ahora vagar parecen, sin objeto
donde puedan posar, en el vacío.
Ya escapan de su ayer a su mañana;
ya miran en el tiempo, ¡padre mío !,
piadosamente mi cabeza cana.

Sonetos, en Nuevas canciones, 1917-1930. Poesías completas, Espasa-Calpe, 1975








domingo, 9 de enero de 2022

#poesíasoloenfinde/62

1889-1979
Generación del 27


La fuente de los encuentros entre Guiomar y Antonio Machado en los Jardines de la Moncloa
Foto de elpaís.com


AQUEL JARDÍN

                                                       A Antonio Machado

Jardín paradisíaco y perdido,
cuántas y cuántas veces te he soñado. 
Dentro del corazón te me has quedado
como queda un recuerdo muy querido.

Tanto estás en mi mente revivido
que es ya presente lo que fue pasado.
Y parece que el tiempo se ha parado
para que tú no caigas en mi olvido.

Paraje de gorjeos y de aromas.
De borbotar sonoro de la fuente.
Del viento que en la fronda es un rumor.

Toda la vida que tuviste tomas
cuando al cerrar los ojos lentamente
surges, fresco y lozano, en mi interior.

De De mar a mar (1984) en Evocación. Antología poética, Ediciones Torremozas, 2020



Luz Casal - Entre mis recuerdos

sábado, 3 de julio de 2021

#poesía siempre/100


(1875-1939)


Vincent van Gogh - Los girasoles, 1889
Museo Van Gogh - Amsterdam



CANCIONES A GUIOMAR
                      
       I

No sabía
si era un limón amarillo
lo que tu mano tenía,
o el hilo de un claro día,
Guiomar, en dorado ovillo.
Tu boca me sonreía.
Yo pregunté: ¿Qué me ofreces?
¿Tiempo en fruto, que tu mano
eligió entre madureces
de tu huerta?
¿Tiempo vano
de una bella tarde yerta?
¿Dorada esencia encantada?
¿Copla en el agua dormida?
¿De monte en monte encendida,
la alborada
verdadera?
¿Rompe en sus turbios espejos
amor la devanadera
de sus crepúsculos viejos?



Rosa León - Palabras para Julia 
(poema de José Agustín Goytisolo, musicado por Paco Ibáñez)

lunes, 10 de mayo de 2021

#poesíasiempre/47

(1926 - 2021)
Premio Nacional de Poesía 2006



Grupo de poetas que viajó a Colliure en 1950 a homenajear a Antonio Machado
 A la derecha, abajo, Caballero Bonald
(Foto: Blog del pintor Ramón Palmeral)



LA PALABRA MÁS TUYA 

Con una mano escribo
Y con la otra abro
las páginas de un libro.
Aquí está
la palabra que busqué tantos años.
¿Merezco repetirla
impunemente ahora,
mientras leo tu nombre
siemprevivo
en el piadoso mármol?
Abel Martín, Juan de Mairena,
conmigo estáis oyendo
la apócrifa verdad, peregrinando
por las abiertas páginas
de un libro, lejos ya
de los muros hostiles
que circundan las letras de la fe.
Latino mar liberto
de Colliure, piedra
sonora entre las impasibles
violetas sepulcrales,
 aquí
 dejo caer sobre la tierra
calladamente
la palabra más tuya.
                                    (De Pliegos de cordel, 1963)


domingo, 9 de mayo de 2021

#poesíasiempre/46


DE UN CANCIONERO APÓCRIFO 
CLXVII
ABEL MARTÍN

John William Waterhouse - Dante y Matilda (antes llamado Dante y Beatriz)
Dahesh Museum of Art, Nueva York




    Nel mezzo del cammin pasóme el pecho
la flecha de un amor intempestivo.
Que tuvo en el camino largo acecho
mostróme en lo certero el rayo vivo.
    Así un imán que, al atraer, repele
(¡oh claros ojos de mirar furtivo!),
amor que asombra, aguija, halaga y duele,
y más se ofrece cuanto más esquivo.
    Si un grano del pensar arder pudiera
no en el amante, en el amor, sería
la más honda verdad lo que se viera;
    y el espejo de amor se quebraría,
roto su encanto, y rota la pantera
de la lujuria el corazón tendría.

                    En Poesías completas. Selecciones Austral, Espasa Calpe, 1975



domingo, 4 de abril de 2021

#poesíaalarmada/162

(1875-1939)


Kazimir Malevich - La Primavera (1904)



PASCUA DE RESURRECCIÓN


Mirad: el arco de la vida traza

el iris sobre el campo que verdea.

Buscad vuestros amores, doncellitas,

donde brota la fuente de la piedra.

En donde el agua ríe y sueña y pasa,

allí el romance del amor se cuenta.

¿No han de mirar un día, en vuestros brazos,

atónitos, el sol de primavera,

ojos que vienen a la luz cerrados,

y que al partirse de la vida ciegan?

¿No beberán un día en vuestros senos

los que mañana labrarán la tierra?

¡Oh, celebrad este domingo claro,

madrecitas en flor, vuestras entrañas nuevas!

Gozad esta sonrisa de vuestra ruda madre.

Ya sus hermosos nidos habitan las cigüeñas,

y escriben en las torres sus blancos garabatos.

Como esmeraldas lucen los musgos de las peñas.

Entre los robles muerden

los negros toros la menuda hierba,

y el pastor que apacienta los merinos

su pardo sayo en la montaña deja.
                                                               
                                                                  (De Campos de Castilla, 1912)




Umberto Tozzi - Gloria 

miércoles, 27 de enero de 2021

#poesíaalarmada/94y95

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)


Tumba de Antonio Machado en Colliure, Francia (El Español, 2018) 


Anoche cuando dormía...

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;

y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.



Joan Manuel Serrat -Dedicado a Antonio Machado, poeta (1969)  

miércoles, 30 de diciembre de 2020

#poesíaalarmada/66



El mar triste

Palpita un mar de acero de olas grises

dentro los toscos murallones roídos

del puerto viejo. Sopla el viento norte

y riza el mar.

El triste mar arrulla

una ilusión amarga con sus olas grises.

El viento norte riza el mar, y el mar azota

el murallón del puerto.

Cierra la tarde el horizonte

anubarrado. Sobre el mar de acero

hay un cielo de plomo.

El rojo bergantín es un fantasma

sangriento, sobre el mar, que el mar sacude…

Lúgubre zumba el viento norte y silba triste

en la agria lira de las jarcias recias.

El rojo bergantín es un fantasma

que el viento agita y mece el mar rizado,

el tosco mar rizado de olas grises.



martes, 15 de diciembre de 2020

#poesíaalarmada/51



                        VII

    El limonero lánguido suspende 
una pálida rama polvorienta, 
sobre el encanto de la fuente limpia, 
y allá en el fondo sueñan 
los frutos de oro... 
                    Es una tarde clara, 
casi de primavera, 
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva; 
y estoy solo, en el patio silencioso, 
buscando una ilusión cándida y vieja: 
alguna sombra sobre el blanco muro, 
algún recuerdo, en el pretil de piedra 
de la fuente dormido, o, en el aire, 
algún vagar de túnica ligera. 
    En el ambiente de la tarde flota 
ese aroma de ausencia, 
que dice al alma luminosa: nunca, 
y al corazón: espera. 
    Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas. 
    Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, 
casi de primavera
tarde sin flores, cuando me traías 
el buen perfume de la hierbabuena, 
y de la buena albahaca, 
que tenía mi madre en sus macetas. 
    Que tú me viste hundir mis manos puras 
en el agua serena, 
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan... 
    Sí, te conozco tarde alegre y clara, 
casi de primavera.