#lacosapoética/49

MIGUEL DE CERVANTES

(1547-1616)

Amedeo Modigliani - Mujer gitana con niño, 1918

National Gallery of Art - Washington

SONETO

Cuando Preciosa el panderete toca,

y hiere el dulce son los aires vanos,

perlas son que derrama con las manos;

flores son que despide de la boca.

   Suspensa el alma, y la cordura loca,

queda a los dulces actos sobrehumanos,

que, de limpios, de honestos y de sanos,

su fama al cielo levantado toca.

   Colgadas del menor de sus cabellos

mil almas lleva, y a sus plantas tiene,

Amor, rendidas una y otra flecha.

   Ciega y alumbra con sus soles bellos,

su imperio amor por ellos le mantiene,

y aún más grandezas de su ser sospecha.

                                            De La gitanilla. (Novelas ejemplares)

INDIA MARTÍNEZ - La gitana

#poesíasoloenfinde/92

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

(1881 - 1958)

Premio Nobel de Literatura 1956

Giotto - El beso de Judas 
Fresco en la Capilla de los Scrovegni, Padua, Italia

PLATERO Y YO

Capítulo 8 - JUDAS

¡No te asustes, hombre! ¿Qué te pasa? Vamos, quietecito... Es que están matando a Judas, tonto. 

 Sí. Están matando a Judas. Tenían puesto uno en el Monturrio, otro en la calle de Enmedio; otro ahí, en el Pozo del Concejo.  Yo  los  vi  anoche,  fijos  como  por  una  fuerza sobrenatural en el aire, invisible en la oscuridad la cuerda que, de doblado a balcón,  los  sostenía.  ¡Qué  grotescas  mezcolanzas  de  viejos  sombreros  de  copa  y  mangas de mujer, de caretas de ministros y miriñaques, bajo las estrellas serenas! Los perros les ladraban sin irse del todo, y los caballos, recelosos, no querían pasar bajo ellos... 

Ahora las campanas dicen, Platero, que el velo del altar mayor se ha roto. No creo que  haya  quedado  escopeta  en  el  pueblo  sin  disparar  a  Judas.  Hasta  aquí  llega  el  olor de la pólvora. ¡Otro tiro! ¡Otro!

 ...Sólo  que  Judas,  hoy,  Platero,  es  el  diputado,  o  la  maestra,  o  el  forense,  o  el  recaudador,  o  el  alcalde,  o  la  comadrona;  y  cada  hombre  descarga  su  escopeta  cobarde, hecho niño esta mañana del Sábado Santo, contra el que tiene su odio, en una superposición de vagos y absurdos simulacros primaverales.  

India Martínez - La saeta

 (poema de Antonio Machado, música de Joan Manuel Serrat)

#poesíasoloenfinde/11

ANA BLANDIANA

Timisoara (Rumanía) 1942

Frescos en Bucovina (Rumanía) - esevelasco2011

De Variaciones sobre un tema dado (2018)

Recuerdo que una vez me pregunté

Si tú y yo tendríamos dos ángeles de la guarda,

Porque estando siempre juntos

Habría sido un despilfarro.

Uno solo habría sido suficiente.

No se me pasó por la cabeza

Que pudiéramos separarnos

Y entonces el ángel

Se hubiera visto obligado a elegir

O, tal vez, uno de nosotros hubiera tenido que renunciar.

Sinceramente dime:

¿No te pesa haberlo dejado

Solo para mí?

India Martínez - Ángel