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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




sábado, 30 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/96

(1891-1951)
Generación del 27


Dora Maar - Fotografías
ADAGP- BBC- El Mundo



Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.
                                                De La voz a ti debida, 1933



Rocío Dúrcal - Sombras nada más

domingo, 24 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/95

1579 - ¿1648?


Juan de Arellano - Guirnalda de flores y paisaje
Museo del Prado, Madrid




QUE EL CLAVEL Y LA ROSA

Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

El clavel, lindo en color,
y la rosa todo amor;
el jazmín de honesto olor,
la azucena religiosa,
¿Cuál es la más hermosa?

La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?

Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?


sábado, 23 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/94

Montevideo, 1941
Premio Cervantes 2021


William Turner - La mañana después del diluvio
Colección Tate, Londres


La balsa de las palabras

Fui tu Scherazade.
En delicadas noches de pasión
por retenerte
desgranaba historias ebrias de palabras
convocadas por el miedo y el deseo
que nacen del mismo embrión
el embrión del amor
y tú las escuchabas con los ojos cerrados
para imaginar mejor
las criaturas que yo convocaba
la perla húmeda del clítoris
que se tragó un pez peregrino
los faros de los senos enhiestos de Alejandría
la barca de las palabras que trasladaba
criaturas enfermas, las palabras,
a nuestro lecho,
para que mi voz sedosa y lánguida de deseo
las restaurara
y en tus oídos hicieran residencia.
Fui tu Scherazade
y en amaneceres rojos de deseo
salvé el amor solo para que tú lo despeñaras
por el precipicio de la fugacidad
mi sultana
y yo aprendiera a sobrevivir sola
en la barca de las palabras
que mecen mi soledad
animalitas tiernas o severas
dulces o imperiosas
tan huidizas como tú
y que atrapo con el cepo de la memoria.


        Tomado de la página web de Cristina Peri Rossi:                                           http://www.cristinaperirossi.es/web/



Lara Fabian - Je suis malade

domingo, 17 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/93




Joaquín Sorolla - Paseo por la playa, 1909
Museo Sorolla- Madrid



«… Un día vuestro linaje de miseria
habrá cubierto todo el recorrido…»
FA

Testigo de excepción

Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
Un mar, un mar es lo que necesito.
No una montaña, un río, un cielo.
No. Nada, nada,
únicamente un mar.
Tampoco quiero flores, manos,
ni un corazón que me consuele.
No quiero un corazón
a cambio de otro corazón.
No quiero que me hablen de amor
a cambio del amor.
Yo sólo quiero un mar:
yo sólo necesito un mar.
Un agua de distancia,
un agua que no escape,
un agua misericordiosa
en que lavar mi corazón
y dejarlo a su orilla
para que sea empujado por sus olas,
lamido por su lengua de sal
que cicatriza heridas.
Un mar, un mar del que ser cómplice.
Un mar al que contarle todo.
Un mar, creedme, necesito un mar,
un mar donde llorar a mares
y que nadie lo note.
Francisca Aguirre

     En Poesía reunida, 1966-2017, Calambur Editorial, 2018




Tatiana Eva- Marie & Avalon Jazz Band - La mer



sábado, 16 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/92



Giotto - El beso de Judas 
Fresco en la Capilla de los Scrovegni, Padua, Italia





Capítulo 8 - JUDAS


¡No te asustes, hombre! ¿Qué te pasa? Vamos, quietecito... Es que están matando a Judas, tonto. 

 Sí. Están matando a Judas. Tenían puesto uno en el Monturrio, otro en la calle de Enmedio; otro ahí, en el Pozo del Concejo.  Yo  los  vi  anoche,  fijos  como  por  una  fuerza sobrenatural en el aire, invisible en la oscuridad la cuerda que, de doblado a balcón,  los  sostenía.  ¡Qué  grotescas  mezcolanzas  de  viejos  sombreros  de  copa  y  mangas de mujer, de caretas de ministros y miriñaques, bajo las estrellas serenas! Los perros les ladraban sin irse del todo, y los caballos, recelosos, no querían pasar bajo ellos... 

Ahora las campanas dicen, Platero, que el velo del altar mayor se ha roto. No creo que  haya  quedado  escopeta  en  el  pueblo  sin  disparar  a  Judas.  Hasta  aquí  llega  el  olor de la pólvora. ¡Otro tiro! ¡Otro!

 ...Sólo  que  Judas,  hoy,  Platero,  es  el  diputado,  o  la  maestra,  o  el  forense,  o  el  recaudador,  o  el  alcalde,  o  la  comadrona;  y  cada  hombre  descarga  su  escopeta  cobarde, hecho niño esta mañana del Sábado Santo, contra el que tiene su odio, en una superposición de vagos y absurdos simulacros primaverales.  


 (poema de Antonio Machado, música de Joan Manuel Serrat)

domingo, 10 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/91

(1892-1938)

Joachim Patinir - El paso de la laguna Estigia
©Museo Nacional del Prado


La palabra

Naturaleza: gracias por este don supremo
del verso, que me diste;
yo soy la mujer triste
a quien Caronte ya mostró su remo.

¿Qué fuera de mi vida sin la dulce palabra?
Como el óxido labra
sus arabescos ocres,
yo me grabé en los nombres, sublimes o mediocres.

Mientras vaciaba el pomo, caliente, de mi pecho,
no sentía el acecho,
torvo y feroz, de la sirena negra.

Me salí de mi carne, gocé el goce más alto:
oponer una frase de basalto
al genio oscuro que nos desintegra.
                                            De Ocre (1925), en Antología mayor, Hiperión, 2007



Dalida, Alain Delon - Paroles, paroles

sábado, 9 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/90



El mar Mediterráneo, copiado del Atlas catalán de Cresques Abraham.
Copia de 1959 del original de 1375
Fuente: Wikipedia



La niña rosa, sentada

La niña rosa, sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
abierto, un atlas.
¡Cómo la miraba yo
viajar, desde mi balcón!
Su dedo, blanco velero,
desde las islas Canarias
iba a morir al mar Negro.
¡Cómo la miraba yo
morir, desde mi balcón!.
La niña, rosa sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
cerrado, un atlas.
Por el mar de la tarde
van las nubes llorando
rojas islas de sangre.




Christina Rosenvinge - Voy en un coche

domingo, 3 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/89

3 de abril de 1922


María Blanchard - Niño con helado, 1925
Museo Centro Pompidou- París



APUNTE DE PAISAJE

Las nubes puestas a secar al sol.
Los ciruelos condecorados por la primavera.
Abril, de manos húmedas, 
acaricia la frente de los arces.
La lengua púrpura del atardecer
lame la curva de las lomas de plomo
y las convierte en carne tibia.
Todo ha sido creado
para mayor gloria del viento del oeste
que despeina las aguas del lago.
(Más allá, la ciudad, desplegadas las velas de cemento
navega hacia su olvido, noche, sueño, nunca.)






Las nubes: José Hierro. Compositora e intérprete: Inés Fonseca.

sábado, 2 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/88

Premio de Poesía José Hierro 1987


Praxíteles - Hermes con el niño Dioniso
Museo arqueológico de Olimpia (Grecia)



SI FUERA PARA SIEMPRE

Si fuera para siempre
la luz sobre la piedra, el fulgor planetario,
tu nombre, mi voz,
tu mirada en el agua.

Si fuera para siempre
el clavo en la puerta sin su herrumbre,
el solsticio, la nieve en tu mano,
la belleza del bosque, del insecto
sepultado en el ámbar.

Si fuera para siempre
la esfera, la hendidura en el mármol,
el dulzor de las lilas en el patio,
su belleza fugaz en la rama.

Si fuera para siempre
tu cuerpo, el hogar sin la ausencia que deja
la muerte, la canción en tus labios,
la vida sin causa.

Si fuera para siempre
el certero amor, la espesura del fuego,
la pausa, el silencio y la brasa.

¿Amarías esa quietud,
        esa eternidad como un páramo
        donde nada fluiría,
        ni una duda, ni un principio,
        nada?
                                                    (Publicado por cortesía de la autora. Muchas gracias, Ana)



Franco Battiato - Bandiera bianca