#yomequedoencasa/27

CXXX

LA SAETA

¿Quién me presta una escalera,

Para subir al madero,

Para quitarle los clavos

A Jesús el Nazareno?

                                                                                                                                                                                              SAETA POPULAR

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado. Poesías completas

Antonio Machado "letrista" de Joan Manuel Serrat

Joan Manuel Serrat. La saeta

#poesíaenverano/65

ANA LUÍSA AMARAL

Lisboa, 1956

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2021

ANA LUÍSA AMARAL - A chaminé acesa (en What's is a name)

LA CHIMENEA ENCENDIDA

Quisiera un techo breve 

que en verdad protegiera

Como si ese techo fuera yo

diciendo por poema que hay galaxias,

ciertos nítidos cantos de luz

Hoy, no tengo sol

Hoy, las piedras son piedras

y las calles son calles

sin máscara alguna

Y aun las marcas desnudas

de las llantas 

nada sugieren

Un techo de pizarra 

moldeado en barro tibio

que hiciera recordar libros de infancia,

con su color tan poco trabajado.

Donde creciera hierba, algunas hojas,

la chimenea encendida

Y adentro: la cocina,

y gente, y risas,

una velada amena:

un sano bienestar

de vino humeante

No un esqueleto enfermo

de casa

sosegada

                            What's is a name. Traducción de Paula Abramo. Editorial Sexto piso, 2020

Joan Manuel Serrat - Mediterráneo 

Con la colaboración de:

Judit Neddermann, Sidonie, Manolo Garcia, Ismael Serrano, Gemma Humet, Gossos, Els Amics de les Arts, Jofre Bardagí, Antonio Orozco, Pablo López, Joana Serrat, Shuarma, Elèctrica Dharma, Santi Balmes, Marina Rossell, Estopa,  Manu Guix i Feras Almalat.

Guitarra: Luis Robisco   Batería: Pere Fovet    Bajo: Jordi Franco

#poesíaalarmada/140

DULCE MARÍA LOYNAZ 

(1902-1997)

Premio Nacional de Literatura , Cuba, 1987

 Pemio Cervantes 1992, Discurso

Louise Catherine Breslau- Retrato de Madeleine Zillhardt
Fondo de dibujos y miniaturas - Museo d'Orsay, París

LA BALADA DEL AMOR TARDÍO

Amor que llegas tarde,

tráeme al menos la paz:

Amor de atardecer, ¿por qué extraviado

camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,

no sé qué vale más:

la palabra que vas a decirme

o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:

Tengo la muerte blanca y la verdad

lejana... -No me des tus rosas frescas;

soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste

ayer cuando cantaba en el trigal...

Amor de mi silencio y mi cansancio,

hoy no me hagas llorar.

Joan Manuel Serrat - De vez en cuando la vida

#poesíasiempre/33

 

MARIO BENEDETTI

Aprovechemos el otoño
antes de que el invierno nos escombre
entremos a codazos en la franja del sol
y admiremos a los pájaros que emigran

ahora que calienta el corazón
aunque sea de a ratos y de a poco
pensemos y sintamos todavía
con el viejo cariño que nos queda

aprovechemos el otoño
antes de que el futuro se congele
y no haya sitio para la belleza
porque el futuro se nos vuelve escarcha

Joan Manuel Serrat. Balada de otoño

#poesíaenotoño/26

LOPE DE VEGA

(Madrid,1562-1635)

Eros y Psique - Mosaico romano, finales del siglo III d.c.
Salón de los mosaicos. Alcázar de los Reyes Cristianos. Córdoba 

Ya no quiero más bien que sólo amaros...

Ya no quiero más bien que sólo amaros,

ni más vida, Lucinda, que ofreceros

la que me dáis, cuando merezco veros,

ni ver más luz que vuestros ojos claros.

Para vivir me basta desearos,

para ser venturoso, conoceros,

para admirar el mundo, engrandeceros,

y para ser eróstrato, abrazaros.

La pluma y lengua, respondiendo a coros,

quieren al cielo espléndido subiros,

donde están los espíritus más puros;

que entre tales riquezas y tesoros,

mis lágrimas, mis versos, mis suspiros,

de olvido y tiempo vivirán seguros.

Joan Manuel Serrat - Más que nadie 

#yomequedoencasa/87

ROSA CHACEL (1898-1994) 

Yo me encontré el olivo y el acanto

A Nikos Kazanzaki

Yo me encontré el olivo y el acanto
que sin saber plantaste, hallé dormidas
las piedras de tu frente desprendidas,
y el de tu búho fiel, solemne canto.

El rebaño inmortal, paciendo al canto
de tus albas y siestas transcurridas,
las cuadrigas frenéticas, partidas
de tus horas amargas con quebranto.

La roja musa airada y violenta,
la serena deidad épica y pura
que donde tú soñabas hoy se asienta.

De estas piezas compongo tu escultura.
Nuestra amistad mis mismos años cuenta:
de ti hablaban mi cielo y mi llanura.

La culpa

La culpa se levanta al caer de la tarde,
la oscuridad la alumbra,
el ocaso es su aurora

Se empieza a oír la sombra desde lejos
cuando el cielo está limpio aún sobre los árboles
como una pampa verdeazul, intacta,
y el silencio recorre
los quietos laberintos de arrayanes.

Llegará el sueño: alerta está el insomnio.
Antes que caiga la cortina oscura,
gritad al menos, hombres,
como el pavón metálico que grazna su lamento
desgarrado en la rama de la araucaria.
Gritad con voces múltiples,
piad entre la enredadera,
entre las hiedras y rosales trepadores.

Buscad refugio en las glicinas
con los gorriones y zorzales
porque avanza la onda de la noche
y su ausencia de luz,
y su implacable huésped
de suaves pasos, el peligro

                        

Rosa Chacel retratada por Timoteo Pérez Rubio

Los marineros

Para Luis y Stanley

Ellos son los que viven sin nacer a la tierra:
no les sigáis con vuestros ojos,
vuestra mirada dura, nutrida de firmezas,
cae a sus pies como impotente llanto.

Ellos son los que viven en el líquido olvido,
oyendo sólo el corazón materno que les mece,
el pulso de la calma o la borrasca
como el misterio o canto de un ámbito entrañable.

Mediterráneo. Joan Manuel Serrat

#poesíaalarmada/118

LUIS ALBERTO DE CUENCA

Madrid, 1950

Diana - Álvarez Cubero - Museo del Prado

La mujer de mis sueños

Afrodita sin velos, Diana cazadora,

sultana de Bagdad y castellana

de época carolingia: una mezcla

explosiva que, para Chateaubriand,

entre los dieciséis y los dieciocho años,

cuando aún vivía en el castillo de Combourg,

suponía la imagen ideal de mujer.

Cuánta sensualidad adolescente

revela esa elección.

A mí me basta ahora,

a los sesenta y uno,

con la cuarta del lote: la dama carolingia.

Una marquesa viuda, por ejemplo,

con castillo en el limes oriental,

rodeada de fieros magiares y sajones,

amiga de los perros y de las cacerías,

devota de bufones y juglares

y bien relacionada —eso sí— con la corte

de Aquisgrán. No me importa

que ronde los cuarenta,

que haya perdido dientes y dureza de carnes,

que ya no sea fértil.

Pero debe tener unos cabellos rubios

tachonados de plata, y unos ojos

grises como la niebla, y unas manos

fuertes y delicadas a la vez,

hechas para el telar, la caricia o la guerra.

Y saber de memoria

el carmen que Angilberto dedica a Carlomagno.

                                               (De Cuaderno de vacaciones, Premio Nacional de Poesía, 2015)

 

Joan Manuel Serrat - La mujer que yo quiero

#poesíasoloenfinde/92

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

(1881 - 1958)

Premio Nobel de Literatura 1956

Giotto - El beso de Judas 
Fresco en la Capilla de los Scrovegni, Padua, Italia

PLATERO Y YO

Capítulo 8 - JUDAS

¡No te asustes, hombre! ¿Qué te pasa? Vamos, quietecito... Es que están matando a Judas, tonto. 

 Sí. Están matando a Judas. Tenían puesto uno en el Monturrio, otro en la calle de Enmedio; otro ahí, en el Pozo del Concejo.  Yo  los  vi  anoche,  fijos  como  por  una  fuerza sobrenatural en el aire, invisible en la oscuridad la cuerda que, de doblado a balcón,  los  sostenía.  ¡Qué  grotescas  mezcolanzas  de  viejos  sombreros  de  copa  y  mangas de mujer, de caretas de ministros y miriñaques, bajo las estrellas serenas! Los perros les ladraban sin irse del todo, y los caballos, recelosos, no querían pasar bajo ellos... 

Ahora las campanas dicen, Platero, que el velo del altar mayor se ha roto. No creo que  haya  quedado  escopeta  en  el  pueblo  sin  disparar  a  Judas.  Hasta  aquí  llega  el  olor de la pólvora. ¡Otro tiro! ¡Otro!

 ...Sólo  que  Judas,  hoy,  Platero,  es  el  diputado,  o  la  maestra,  o  el  forense,  o  el  recaudador,  o  el  alcalde,  o  la  comadrona;  y  cada  hombre  descarga  su  escopeta  cobarde, hecho niño esta mañana del Sábado Santo, contra el que tiene su odio, en una superposición de vagos y absurdos simulacros primaverales.  

India Martínez - La saeta

 (poema de Antonio Machado, música de Joan Manuel Serrat)

#poesíaalarmada/94y95

ANTONIO MACHADO

(Sevilla, 26 de julio de 1875-

Colliure, 22 de febrero de 1939)

Tumba de Antonio Machado en Colliure, Francia (El Español, 2018) 

Anoche cuando dormía...

Anoche cuando dormía

soñé, ¡bendita ilusión!,

que una fontana fluía

dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,

agua, vienes hasta mí,

manantial de nueva vida

de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía

soñé, ¡bendita ilusión!,

que una colmena tenía

dentro de mi corazón;

y las doradas abejas

iban fabricando en él,

con las amarguras viejas

blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía

soñé, ¡bendita ilusión!,

que un ardiente sol lucía

dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba

calores de rojo hogar,

y era sol porque alumbraba

y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía

soñé, ¡bendita ilusión!,

que era Dios lo que tenía

dentro de mi corazón.

Joan Manuel Serrat -Dedicado a Antonio Machado, poeta (1969)  

#poesíadevuelta/1

ANA  LUÍSA  AMARAL

(Lisboa, 1956-2022)

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2021

TINA MODOTTI - Chica con trenzas escribiendo (1926-1929)
Exposición de fotografías de Tina Modotti en el Museo Cerralbo (Madrid), del 15 de julio al 2 de octubre 

TESTAMENTO

Voy a partir en avión

y el miedo a las alturas liado conmigo

me hace tomar calmantes

y tener sueños confusos

Si yo muero

quiero que mi hija no se olvide de mí

que alguien le cante, incluso con voz desafinada,

y que le ofrezcan fantasía

antes que un horario estricto

o una cama bien hecha

 

Denle amor y el ver

dentro de las cosas

soñar con soles azules y cielos brillantes

en vez de enseñarle a bien sumar

y a pelar papas

Preparen a mi hija

para la vida

si yo muriera en un avión y

quedara desligada de mi cuerpo

y fuera átomo libre allá en el cielo

 

Que se acuerde de mí mi hija       

y más tarde que le diga a su hija

que yo volé allá en el cielo

y me torné deslumbrada alegría

al ver en su casa las sumas erradas

y las papas olvidadas en el saco

e íntegras

                                De Entre otras noches. Traducción: Lauren Mendinuetta, 2013

Joan Manuel Serrat - Canción infantil (Para despertar a una paloma morena de tres primaveras)

#/yomequedoencasa/47

                                             PRIMAVERA

Abril, sin tu asistencia clara, fuera
invierno de caídos esplendores;
mas aunque abril no te abra a ti sus flores,
tú siempre exaltarás la primavera.

Eres la primavera verdadera;
rosa de los caminos interiores,
brisa de los secretos corredores,
lumbre de la recóndita ladera.

¡Qué paz, cuando en la tarde misteriosa,
abrazados los dos, sea tu risa
el surtidor de nuestra sola fuente!

mi corazón recojerá tu rosa,
sobre mis ojos se echará tu brisa,
tu luz se dormirá sobre mi frente...

                                                   Juan Ramón Jiménez (1981-1958)

                                                   Premio Nobel de Literatura 1956

                                         Serrat y Sabina: Quién me ha robado el mes de abril

#lacosapoética/19

MIGUEL  HERNÁNDEZ

(1910 - 1942)

Tumba de MIGUEL HERNÁNDEZ en el cementerio de Alicante (Wikipedia)

Elegía 

               (En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien tanto quería)

    Yo quiero ser llorando el hortelano

de la tierra que ocupas y estercolas,

compañero del alma, tan temprano.

    Alimentando lluvias, caracolas

y órganos mi dolor sin instrumento,

a las desalentadas amapolas

    daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado,

que por doler me duele hasta el aliento.

    Un manotazo duro, un golpe helado,

un hachazo invisible y homicida,

un empujón brutal te ha derribado.

    No hay extensión más grande que mi herida,

lloro mi desventura y sus conjuntos

y siento más tu muerte que mi vida.

    Ando sobre rastrojos de difuntos,

y sin calor de nadie y sin consuelo

voy de mi corazón a mis asuntos.

    Temprano levantó la muerte el vuelo,

temprano madrugó la madrugada,

temprano estás rodando por el suelo.

    No perdono a la muerte enamorada,

no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada.

    En mis manos levanto una tormenta

de piedras, rayos y hachas estridentes

sedienta de catástrofes y hambrienta.

    Quiero escarbar la tierra con los dientes,

quiero apartar la tierra parte a parte

a dentelladas secas y calientes.

    Quiero minar la tierra hasta encontrarte

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte.

    Volverás a mi huerto y a mi higuera:

por los altos andamios de las flores

pajareará tu alma colmenera

    de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas

de los enamorados labradores.

    Alegrarás la sombra de mis cejas,

y tu sangre se irán a cada lado

disputando tu novia y las abejas.

    Tu corazón, ya terciopelo ajado,

llama a un campo de almendras espumosas

mi avariciosa voz de enamorado.

    A las aladas almas de las rosas

del almendro de nata te requiero,

que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma, compañero.

                                            (10 de enero de 1936, El rayo que no cesa)

JOAN MANUEL SERRAT - Elegía (Sobre un poema de Miguel Hernández)

#poesíasiempre/69

ANA LUÍSA AMARAL

Lisboa, 1956

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2021

Helena Almeida - Pintura habitada, 1975 (Galería Helga de Alvear, Madrid)

WHAT'S IN A NAME

Pregunto: ¿qué hay en un nombre?

¿De qué espesura está hecho si se atiende,

en qué guerras se ampara,

paralelas?

¿Linajes, suelos serviles,

razas domadas por algunas sílabas,

pilares de la historia sobre leyes

que en fuego y llamarada se forjaron?

Extirpado el nombre, quedará el amor,

quedaremos tú y yo, aun en la muerte

aun sólo en el mito

Y aun el mito (¡escucha!),

nuestra fugaz historia

que unos leerán como materia inerte, 

quedará para el siempre del humano

Y otros

habrán de recogerlo siempre,

cuando su siglo carezca de él

Y entonces, amor mío, mi mayor fuerza,

seremos para ellos cual la rosa

O no, cual su perfume:

ingobernado             libre

VERSIÓN ORIGINAL EN PORTUGUÉS:

WHAT'S IN A NAME

Pergunto: o que há num nome?

De que espessura é feito se atendido,

que guerras o amparam,

paralelas?

Linhagens, chãos servis,

raças domadas por algumas sílabas,

alicerces da história nas leis que se forjaram

a fogo e labareda?

Extirpado o nome, ficará o amor,

ficarás tu e eu  —mesmo na morte,

mesmo que em mito só

E mesmo o mito (escuta!),

a nossa história breve

que alguns lerão como matéria inerte,

ficará para o sempre do humano

E outros

o hão-de sempre recolher,

quando o seu século dele carecer

E, meu amor, força maior de mim,

seremos para eles como a rosa—

Não, como o seu perfume:

ingovernado                livre

                     De What's in a Name, trad. de Paula Abramo, Sexto Piso, 2020

Joan Manuel Serrat - Tu nombre me sabe a yerba

#poesíaenprimavera/24

CECILIA MEIRELES

Río de Janeiro (1901- 964)

NÚRIA ESPERT en La isla del aire, de Alejandro Palomas.
Con Vicky Peña, Teresa Vallicrosa, Miranda Gas y Candela Serrat. Dirección de Mario Gas.
PALACIO DE FESTIVALES DE SANTANDER, 9 y 10 de JUNIO de 2023

INFANCIA

Se llevaron las rejas del balcón

desde donde la casa se avistaba.

Las rejas de plata.

Se llevaron la sombra de los limoneros

por donde rodaban arcos de música

y hormigas rojizas.

Se llevaron la casa de verde tejado

con sus grutas de conchas

y sus vitrales de flores empañadas.

Se llevaron a la dama de viejo piano

que tocaba, tocaba, tocaba

la pálida sonata.

Se llevaron los párpados de antiguos sueños,

y dejaron solamente la memoria

y las actuales lágrimas.

ASTRUD GILBERTO - Garota de Ipanema

#poesíaenverano/52

MIGUEL HERNÁNDEZ

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares,
con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
hincando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

               (Poesía esencial. Miguel Hernández. Alianza Literaria, 2017)

Alberto Cortez y Joan Manuel Serrat. Nanas de la cebolla.