ALICIA ABATILLI
(Entre Ríos, Argentina)
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| PIEDRA de ROSETTA - Museo Británico, Londres |
POEMA A LA TIZA QUE SE QUEDÓ
La tiza dejó en el aire
un camino de harina blanca,
y el pizarrón, silencioso,
se volvió puerta y ventana.
La seño escribió una palabra
con paciencia de semilla;
yo la miré crecer despacio
sobre la mañana amarilla.
En mi cuaderno temblaba
una letra recién nacida;
parecía un pajarito, buscando su propia orilla.
“Probá”, me dijo bajito,
como quien presta una llave.
Y de pronto el renglón torcido
empezó a sentirse amable.
No fue magia, fue escuela:
mesa, lápiz, voz y abrazo;
un mundo hecho de preguntas
caminando paso a paso.
Ese día comprendí
sin aplausos ni medallas;
hay docentes que encienden luces
donde otros solo ven faltas.
Y queda, aunque nadie la vea,
la huella blanca en la memoria:
una tiza, una palabra,
y una infancia haciendo historia.
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