#poesíaalarmada/126

FEDERICO GARCÍA LORCA

(1898 - 1936)

Cristina García Rodero,
España oculta, El salto del maletilla, Fermoselle, 1975,
Colección Foto Colectania

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

A mi querida amiga

Encarnación López Júlvez

                    1

La cogida y la muerte

A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana

a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida

a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte

a las cinco de la tarde.

   El viento se llevó los algodones

a las cinco de la tarde.

Y el óxido sembró cristal y níquel

a las cinco de la tarde.

Ya luchan la paloma y el leopardo

a las cinco de la tarde.

Y un muslo con un asta desolada

a las cinco de la tarde.

Comenzaron los sones del bordón

a las cinco de la tarde.

Las campanas de arsénico y el humo

a las cinco de la tarde.

En las esquinas grupos de silencio

a las cinco de la tarde.

¡Y el toro solo corazón arriba!

a las cinco de la tarde.

Cuando el sudor de nieve fue llegando

a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo

a las cinco de la tarde,

la muerte puso huevos en la herida

a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

   Un ataúd con ruedas es la cama

a las cinco de la tarde.

Huesos y flautas suenan en su oído

a las cinco de la tarde.

El toro ya mugía por su frente

a las cinco de la tarde.

El cuarto se irisaba de agonía

a las cinco de la tarde.

A lo lejos ya viene la gangrena

a las cinco de la tarde.

Trompa de lirio por las verdes ingles

a las cinco de la tarde.

Las heridas quemaban como soles

a las cinco de la tarde,

y el gentío rompía las ventanas

a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

¡Ay qué terribles cinco de la tarde!

¡Eran las cinco en todos los relojes!

¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

Alicia de Larrocha (piano) Danzas gitanas, 5. Sacromonte, de Joaquín Turina

#poesíasoloenfinde/46

ANNA DE NOAILLES

(París, 1876-1933)

Ignacio Zuloaga - La Condesa de Noailles, 1913
Museo de Bellas Artes de Bilbao

LA PRIMERA PENA

Este verano andábamos por polvaredas altas

en los blancos caminos, de hierba y saponaria.

El poniente rompía encima de nosotros,

veía tu cabello, tus brazos, tus rodillas.

Un inmenso perfume a sueño y a ternura

era como un rosal que florece y que hiere.

Suspiraba a menudo por eso, para que

un poco de mi alma se fuera con mi aliento.

Caía la tarde, tan inclinada y tan triste,

era como el final de todo lo que existe.

Veía que no estabas pensando en nada mío,

¡yo llena de angustia y tú lleno de paz!

Sentía, comprendiendo que mi pena era vana,

que algo se me acababa y se moría en las venas.

Manteniéndome seria, igual que hacen los niños,

te hablaba, con mi herida abierta en el costado…

-Apartaba las ramas de espinos a tu paso

para que no vinieran a rasgarte la cara;

sufría por el frío de tus dedos desnudos,

y cuando, finalmente, la noche había llegado,

y no se veía nada en el camino, oía

tus pies temblando en mí, pisándome la vida.

Así íbamos volviendo al ruidoso jardín,

manaba la humedad, se escuchaba al pasar

- ¡cómo persiste aquel sonido en mi memoria! -

en el aire caliente, chirriar el columpio.

Y entonces regresé, borracha de verano,

cansada ya de todo, muerta porque habías sido

tú la mujer y yo, el hombre, vivo, osado,

y todo el día te había transportado en el alma…

De La sombra de los días (1902), en Las pasiones y las tumbas. Ediciones Torremozas, 2020. Traducción de Mireia Alonso Ribero

LE PREMIER CHAGRIN

Nous marchions en été dans la haute poussière

Des chemins blancs, bordés d’herbes et de saponaire.

Le descendent soleil se dénouait sur nous,

Je voyais tes cheveux, tes bras et genoux.

Un immense parfum de rêve et de tendresse

Était comme un rosier qui fleurit et qui blesse.

Je soupirais souvent à cause de cela

Pour qu’un peu de mon âme en soufflé s'en allât.

Le soir tombait, un soir si penchant et si triste,

C’était comme la fin de tout ce qui existe.

Je voyais bien que rien de moi ne t’occupait,

Chez moi cette détresse et chez toi cette paix!

Je sentais, comprenant que ma peine était vaine,

Quelque chose finir et mourir dans mes veines,

Et comme les enfants gardent leur gravité,

Je te parlais, avec cette plaie au côté…

-J’écartais les rameaux épineux au passage,

Pour qu’ils ne vinssent pas déchirer ton visage;

Nous allions, je souffrais du froid de tes doigts nus,

Et quand finalement le soir était venu,

J’entendais, sans rien voir sur la route suivie,

Tes pas trembler en moi et marcher sur ma vie.

Nous revenions ainsi au jardin bruissant,

L’humidité coulait, j’écoutais en passant

-Ah, comme ce bruit-là persiste en ma mémoire-

Dans l’air mouvant et chaud, grincer la balançoire.

Et je rentrais alors, ivre du temps d’été,

Lasse de tout cela, morte d’avoir été

Moi, le garçon hardi et vif, et toi, la femme,

Et de t’avoir porté tout le jour sur mon âme…

                                          L’ombre des jours(1902)

 

Alicia de Larrocha - La campanella, Franz Liszt

#poesíasiempre/15

 FRANCISCO VILLAESPESA

(1877 - 1936)

EL JARDÍN DE LINDARAJA

De la tarde de octubre bajo la luz gloriosa,

en la fuente de mármol que el arrayán orilla,

diluyen los cipreses su esmeralda herrumbrosa

y la arcada del fondo su tristeza amarilla.

Rosales y naranjos...Mustio el jardín reposa

en un verdor que el oro del otoño apolilla...

Sólo, a veces, se enciende la llama de una rosa,

o el oro polvoriento de una naranja brilla!...

Mas, dentro de este otoño, hay tanta primavera

en gérmenes; y es todo tan dulce y apacible,

que, antes de abandonarlo, mi corazón quisiera,

oyendo el melodioso suspirar de la fuente

y soñando con una Lindaraja imposible,

sobre este viejo banco dormir eternamente!...

Patio de Lindaraja. La Alhambra (Granada)

ROMANCE DE LAS OCHO HERMANAS

¡Cantares de Andalucía!...

¡Qué bien rima la guitarra

las sonrisas de Sevilla,

los suspiros de Granada

con el silencio de Córdoba

y la alegría de Málaga!

Almería sus amores

sueña al pie de su alcazaba.

Jaén se adormece a la sombra

de un olivo y de una parra...

Huelva, la heroica y altiva,

adelantada de España,

sueña con un Nuevo Mundo

en el seno de otras aguas!

Y Cádiz, la danzarina, 

baila desnuda en la playa,

más blanca en sus desnudeces

que las espumas más blanca.

Enrique Granados. Danza española: Andaluza. Piano: Alicia de Larrocha

#lacosapoética/111

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

21 de marzo de 2025

Proyecto "Asturias, capital mundial de la Poesía"

ANTONIO MACHADO

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo,

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

                                                Campos de Castilla. Soria, 1912

ALICIA DE LARROCHA (piano) interpreta ASTURIAS de ISAAC ALBÉNIZ

Suite española No. 1, Op. 47: Asturias (Leyenda)

#poesíasiempre/34

FEDERICO GARCÍA LORCA

Soneto gongorino en el que el poeta manda a su amor una paloma

(Sonetos del amor oscuro)

Este pichón del Turia que te mando,

de dulces ojos y de blanca pluma,

sobre laurel de Grecia vierte y suma

llama lenta de amor do estoy parando.

Su cándida virtud, su cuello blando,

en limo doble de caliente espuma,

con un temblor de escarcha, perla y bruma

la ausencia de tu boca está marcando.

Pasa la mano sobre su blancura

y verás qué nevada melodía

esparce en copos sobre tu hermosura.

Así mi corazón de noche y día,

preso en la cárcel del amor oscura,

llora sin verte su melancolía.

Alicia de Larrocha. 

Albéniz: Suite española Nº1, Op.47. Granada (serenata)

#poesíasiempe/81

PABLO MORENO PRIETO

Sevilla, 1977

Accésit Premio Adonáis 2007

Bartolomé Estaban Murillo - Mujeres en la ventana (c.1665)
Galería Nacional de Arte Washington DC

El sur y la ceniza

Zaguán, dehesa, limonero, patio,

cisco, jazmín, enjambres. Cal y forja.

Alcores, huertos, adoquín y recuas.

Ropa tendida, muros, clavel, sombra,

pinos, brisa, castaño, dunas, brea,

noche oscura. Fanales, luna rota,

vega, olivar, agosto, vides. Altos 

cerros, adobe, pena, luces, loma,

fuentes, racimo, tasca, verso y zéjel.

Plegaria, jueves, almenara, aroma,

bronce, torretas, vino, luto y siesta.

Todos tus nombres y hasta a mí retorna

tu  ancho pasado, el negligente olvido.

Y tú siempre doliendo-fuego y roca-

sin yo saber que te quisiera tanto.

                               

                                            (De Discurso de la ceniza, Ed. Rialp,2007)

Alicia de Larrocha, piano

Albéniz: Suite española No. 1, Op. 47 - Sevilla (Sevillanas)