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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




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viernes, 19 de junio de 2020

#yomequedoencasa/97


Yo soy quien libre me vi...

Yo soy quien libre me vi,
yo quien pudiera olvidaros;
yo só el que por amaros,
estoy desque os conoscí:
«sin Dios, y sin vos, y mí».

Sin Dios, porque en vos adoro,
sin vos, pues no me queréis;
pues sin mí ya está de coro
que vos sois quien me tenéis.


Así que triste nascí,
pues que pudiera olvidaros.
Yo so el que, por amaros
estó, desque os conocí
"sin Dios, y sin vos, y mí».







Soneto V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.







Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.





Luis Eduardo Aute. Al alba







sábado, 11 de diciembre de 2021

#poesíasoloenfinde/50




Tamara de Lempicka - Jeune fille en vert
Centro de Arte Pompidou - París



SONETO XXIII 

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
con clara luz la tempestad serena;

y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto,
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena;

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado,
todo lo mudará la edad ligera,
por no hacer mudanza en su costumbre.



Los Ángeles - Mañana, mañana y otros éxitos

miércoles, 7 de octubre de 2020

#poesíasiempre/37

GARCILASO DE LA VEGA


Soneto XIII 


A Dafne ya los brazos le crecían,

y en luengos ramos vueltos se mostraba;

en verdes hojas vi que se tornaban

los cabellos que el oro escurecían.


De áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros, que aún bullendo estaban:

los blancos pies en tierra se hincaban,

y en torcidas raíces se volvían.


Aquel que fue la causa de tal daño,

a fuerza de llorar, crecer hacía

este árbol que con lágrimas regaba.


¡Oh miserable estado! ¡oh mal tamaño!

¡Que con llorarla crezca cada día

la causa y la razón porque lloraba!

Bernini. Apolo y Dafne.  Galería Borghese




jueves, 22 de octubre de 2020

#poesíasiempre/42

JAVIER BURGUILLO 

Premio Adonáis 2010 (Accésit)


PINTURA URBANA


En la pared del edificio antiguo,

tan vulgar, tan odiado otras veces,

aparecieron anoche dos palabras,

“A Lorena”, en color rojo y con espray barato,

sobre unas manchas, con apariencia de flor,

en pocos trazos.


Y pensé en Amarilis, y en Cinthia,

y en Corina, y en la joven

que amaba Petrarca con sus versos,

y sentí lástima, una vez más,

por este siglo, y por Lorena.


Qué palabras te hubieran escrito,

de haber vivido entonces,

Virgilio, Catulo, o el viejo Ovidio,

cualquier trovador ignoto del langue d’oc,

Garcilaso, Herrera o el propio Lope,

que encontró en Madrid, lavando la ropa

en el Manzanares, unos ojos más bellos

que todas ellas, y que todos ellos.

                                                   (De Musa de fuego, ed. Rialp, 2011)






domingo, 16 de abril de 2023

#poesíaenprimavera/9

(1501 - 1536)


ROBERTO DE LORENA - Galatea (1701)
National Gallery of Art (Washington)


 ÉGLOGA I

SALICIO

V

     ¡Oh más dura que mármol a mis quejas
y al encendido fuego en que me quemo
más helada que nieve, Galatea!
Estoy muriendo, y aun la vida temo;
témola con razón, pues tú me dejas,
que no hay sin ti el vivir para qué sea.
Vergüenza he que me vea
ninguno en tal estado,
de ti desamparado,
y de mí mismo yo me corro agora.
¿D’un alma te desdeñas ser señora
donde siempre moraste, no pudiendo
della salir un hora?
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo

     Poesías castellanas completas. Edición de Elias L. Rivers. Clásicos Castalia, 1872



BEBO VALDÉS Y DIEGO EL CIGALA - Lágrimas negras