Luis Eduardo Aute. Al alba
Foto:SVG
Michel Houellebecq
viernes, 19 de junio de 2020
#yomequedoencasa/97
Luis Eduardo Aute. Al alba
sábado, 11 de diciembre de 2021
#poesíasoloenfinde/50
| Tamara de Lempicka - Jeune fille en vert Centro de Arte Pompidou - París |
miércoles, 7 de octubre de 2020
#poesíasiempre/37
Soneto XIII
A Dafne ya los brazos le crecían,
y en luengos ramos vueltos se mostraba;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos que el oro escurecían.
De áspera corteza se cubrían
los tiernos miembros, que aún bullendo estaban:
los blancos pies en tierra se hincaban,
y en torcidas raíces se volvían.
Aquel que fue la causa de tal daño,
a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol que con lágrimas regaba.
¡Oh miserable estado! ¡oh mal tamaño!
¡Que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón porque lloraba!
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| Bernini. Apolo y Dafne. Galería Borghese |
jueves, 22 de octubre de 2020
#poesíasiempre/42
JAVIER BURGUILLO
Premio Adonáis 2010 (Accésit)
PINTURA URBANA
En la pared del edificio antiguo,
tan vulgar, tan odiado otras veces,
aparecieron anoche dos palabras,
“A Lorena”, en color rojo y con espray barato,
sobre unas manchas, con apariencia de flor,
en pocos trazos.
Y pensé en Amarilis, y en Cinthia,
y en Corina, y en la joven
que amaba Petrarca con sus versos,
y sentí lástima, una vez más,
por este siglo, y por Lorena.
Qué palabras te hubieran escrito,
de haber vivido entonces,
Virgilio, Catulo, o el viejo Ovidio,
cualquier trovador ignoto del langue d’oc,
Garcilaso, Herrera o el propio Lope,
que encontró en Madrid, lavando la ropa
en el Manzanares, unos ojos más bellos
que todas ellas, y que todos ellos.
(De Musa de fuego, ed. Rialp, 2011)
domingo, 16 de abril de 2023
#poesíaenprimavera/9
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| ROBERTO DE LORENA - Galatea (1701) National Gallery of Art (Washington) ÉGLOGA I SALICIO V ¡Oh más dura que mármol a mis quejas y al encendido fuego en que me quemo más helada que nieve, Galatea! Estoy muriendo, y aun la vida temo; témola con razón, pues tú me dejas, que no hay sin ti el vivir para qué sea. Vergüenza he que me vea ninguno en tal estado, de ti desamparado, y de mí mismo yo me corro agora. ¿D’un alma te desdeñas ser señora donde siempre moraste, no pudiendo della salir un hora? Salid sin duelo, lágrimas, corriendo Poesías castellanas completas. Edición de Elias L. Rivers. Clásicos Castalia, 1872 |


