PIA TRAFDUP
(Copenhague, 1952)
La mano de mi madre
Me baño en la quieta luz de una gota
y recuerdo cómo llegué a ser:
Un lapicero puesto en la mano,
la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.
– Y así nos pusimos a escribir
entrando y saliendo de corales,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
de caracoles espirales, de estrellas marinas,
de blandientes tentáculos de pulpos,
de grutas y formaciones rocosas.
Letras que con sus cilios se abrían paso
vertiginosamente entre lo blanco.
Palabras como lenguados aleteando
y enterrándose en la arena o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos
en un quieto y único movimiento.
Frases como cardúmenes
que se hicieron de aletas y ascendían
y también de alas que en compás se agitaban,
palpitando como mi sangre que a tientas
golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;
fue cuando vi que su mano había soltado la mía,
que yo ya hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.
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| Enseñando a escribir. Martín “Martorrev” de la Torre Vega |
Cada poema
Cada palabra que tengo
una pluma que brilla
como el corazón en un cuerpo
cada frase que tengo un ala
que al rozarme como tu mirada
no hace olvidar todo lo demás
cada poema que tengo un pájaro
que se eleva y al buscar por el aire
me arroja a un nuevo comienzo
una palabra es una pluma es un ala
es un pájaro que huye.
Charles Aznavour. La mamá
En francés: https://www.youtube.com/watch?v=mCDbvxeJVhc
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