#poesíaenverano/62

ERAN TRES 

(Alberto Cortez)

PAU CASALS                                                       

PABLO NERUDA

Poema 1 (de Veinte poemas de amor y una canción desesperada)

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,

te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

Mi cuerpo de labriego salvaje te socava

y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros

y en mí la noche entraba su invasión poderosa.

Para sobrevivirme te forjé como un arma,

como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.

Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.

Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!

Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.

Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!

Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,

y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

PABLO PICASSO

 Alberto Cortez. Eran tres

#lacosapoética/57

    DÁMASO ALONSO

Generación del 27

Premio Cervantes 1978

Delhy Tejero y Dámaso Alonso

DELHY TEJERO (1904-1968) - Río Manzanares, 1964

CALLE DE ARRABAL

Se me quedó en lo hondo

una visión tan clara,

que tengo que entornar los ojos cuando

intento recordarla.

A un lado, hay un calvero de solares;

Al otro, están las casas alineadas

porque esperan que de un momento a otro

la Primavera pasará.

                                Las sábanas,

aún goteantes, penden

de todas las ventanas.

El viento juega con el sol en ellas

y ellas ríen del juego y de la gracia.

Y hay las niñas bonitas

que se peinan al aire libre.

                                          Cantan

los chicos de una escuela la lección.

Las once dan.

                    Por el arroyo pasa

un viejo cojitranco

que empuja su carrito de naranjas.

                            De Poemas puros. Poemillas de la ciudad, en Antología del Grupo poético del 27. Ed. de Vicente Gaos. Cátedra, 1984

ALBERTO CORTEZ - Melodía de arrabal

#poesíaeninvierno/4

GLORIA FUERTES 

(1917 - 1998)

María Berrío - La celebración (Colección particular)

A primeros de enero de un año cualquiera,

con amores y nombres seleccionados,

con los huesos maduros a mitad de mi vida

me PROMETO solemne no sufrir demasiado.

Si me pegan, que peguen,

si me aciertan, me han dado,

y si pierdo en la Rifa,

será porque he jugado.

Me fastidian las penas,

me da alergia el enfado,

con el ceño fruncido

parezco un feto raro.

Año nuevo vida nueva

(¡Qué tópico más sano!)

Nueva luz ilumina

mi ascensor apagado

de subir a deshora

de estar comunicando,

de hacer la angustia en verso

de hacer el tonto en vano,

de sembrar mis insomnios

de tachuelas y clavos.

A mitad de mi vida

de par en par sonrisa y puerta abro,

—que no quiero acabar por los pasillos

con el corazón apolillado—.

PROMETO no volver

a ahogaros en mi llanto,

no volver a sufrir,

sin un motivo muy

justificado.

Alberto Cortez - A partir de mañana

#yomequedoencasa/98

CONSTANTIN KAVAFIS

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.

Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
detente en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.

Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.

Alberto Cortez. Castillos en el aire

#poesíasiempre/5

IDA VITALE

EXILIOS

…tras tanto acá y allá yendo y viniendo.

Francisco de Aldana

Están aquí y allá: de paso,

en ningún lado.

Cada horizonte: donde un ascua atrae.

Podrían ir hacia cualquier fisura.

No hay brújula ni voces.

Cruzan desiertos que el bravo sol

o que la helada queman

y campos infinitos sin el límite

que los vuelve reales,

que los haría de solidez y pasto.

La mirada se acuesta como un perro,

sin siquiera el recurso de mover una cola.

La mirada se acuesta o retrocede,

se pulveriza por el aire

si nadie la devuelve.

No regresa a la sangre ni alcanza

a quien debiera.

Se disuelve, tan solo.

JUAN BONILLA

DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO

La patria es estar lejos de la patria,

una nostalgia de la infancia en noches

en que te sientes viejo, una nostalgia

que sube a tu garganta como el agrio

sabor del vino en las resacas duras.

La patria es un estado, pero de ánimo;

un viejo invernadero de pasiones.

La patria es la familia, ese lugar

en el que dan paella los domingos.

Una patria es la lengua en la que sueñas,

y el patio del colegio donde un día

bajo una lámina de cielo oscuro

decidiste escapar por vez primera.

Mi patria está en el cuerpo de Patricia,

mi himno es su gemido, mi bandera

su desnudez de doce de la noche

a ocho de la mañana, tras la ducha

mi patria va al trabajo, yo me exilio.

Alberto Cortez. No me llames extranjero

#poesíaenverano/52

MIGUEL HERNÁNDEZ

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares,
con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
hincando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

               (Poesía esencial. Miguel Hernández. Alianza Literaria, 2017)

Alberto Cortez y Joan Manuel Serrat. Nanas de la cebolla.

#lacosapoética/89

MIGUEL D'ORS

Santiago de Compostela, 1946

GUSTAV KLIMT - Árbol de la vida, 1909
Museo de Artes Aplicadas de Viena

TRAZABILIDAD

Cada uno de estos versos se comenzó en Santiago

una tarde lluviosa de domingo de mil

novecientos cincuenta y tantos. Hay un niño

que ve pasar la vida,

ajena y gris, detrás de los cristales

empañados y siente

que está también lloviendo por dentro de él.

                        Y luego

los veranos luminosos de Cotobade,

con mañanas de caza por A Agüenxa

al lado del abuelo y el “León”

y aquellas aventuras inagotables, fueron

aportando detalles.

                        Poco después llegaron

los compañeros de la Facultad

–Carmenchu Saralegui, Javier Medrano, Pepe

Molíns, María José Alfaro, Maite Arana

y otros que no menciono únicamente

por razones de Métrica–, y los hayedos rojos

de Zuriza y Tacheras en octubre. Además,

cada uno de estos versos ha pasado

por la Llana del Bozo, el Petrechema, el Monte

Perdido, el Balaitus y el Bisaurín.

                        Mi mujer y mis hijos

están también en todos mis poemas

(algunos, en justicia,

debieran ir firmados en colaboración).

Otras cosas proceden

de los atardeceres de la vega

de Granada, de las nieves incandescentes

del Mulhacén, el Chullo y el Cerro de los Machos,

de mis alumnos de “Literatura

Española del Siglo XVIII”

y del inmenso azul de Carboneras.

                        Y

después de todo eso está el poeta

ya viejo –yo– que esta mañana, en Poyo,

recuerda y va esbozando, tachando, corrigiendo,

mintiendo un poco a veces

para que cada verso suyo diga

algo más verdadero que la simple verdad.

                        De Las cosas de la vida. Edit. Renacimiento

ALBERTO CORTEZ - La vida

#yomequedoencasa/95

FRAY LUIS DE LEÓN

(1527-1591)

Al salir de la cárcel

Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,
y con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.

Oda a la vida retirada

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.

El aire del huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruïdo
que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrazando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.

Facundo Cabral y Alberto Cortez. Pobrecito mi patrón

#poesíaalarmada/104

NAJWAN DARWISH

Jerusalén, 1978

Masacre de Sabra y Chatila, 1982, recuento de cadáveres
(El Mundo)

DEBAJO DEL SOL DE BEIRUT

 

Errar en pueblos de sueño abandonados

el corazón de su gente se convirtió en bolsas de nilón en los centros comerciales

su Historia perseveran borrarla las luces de neón y los limpiadores

a todas horas

Una muchedumbre de consumidores que solo compran el dolor visible para aquellos que han pasado sus noches

en habitaciones de refugio que nunca se convierten en hogares

en países de asilo que nunca se convertirán en países

No debes gritar

Ellos fijan sus manos sobre la Cruz del refugio

Tienes que perdonarles a los clavos y ocultar sus cicatrices

mientras desciendes

Tienes que ocultar tus muñecas con largas camisas.

***

¿Qué le hace un canto a San Marón

a los hijos de Sabra y Chatila, que no crecieron

a sus madres que todavía tienen miedo

en los cementerios desordenados

en los cementerios desterrados

bajo el sol de Beirut?

No se desgastan los primeros momentos de darles a los clavos

de levantar la Cruz

de invadir el campamento

continuaras golpeando

de por detrás de las grietas de los años

de por detrás de la sangre de un canto

que levantan los cantores a San Marón.

…………………………………………….

Alberto Cortez - Sabra y Chatila

#poesíaalarmada/142

RAQUEL SERDIO

(Cabuérniga, Cantabria, 1967)

Peral de flor - Las Llamas, Santander

siembro un libro

escribo un hijo

engendro un árbol

y si no siembro escribo engendro

entonces sueño

un hijo en un árbol con un libro

un libro con un sueño de un hijo sobre un árbol

y así concibo sueños

planto libros

redacto hijos que no he tenido

árboles hijos sueños

libros hojas palabras

                             (El amor triste, de En un lugar que yo veo, Ed. Devenir, 2003)

Alberto Cortez - Mi árbol y yo

#poesíasiempre/24

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

DISTANCIAS

Distancias.

En la vida hay distancias.

El hombre emite su aliento,

el limpio cristal se empaña.

El hombre acerca sus labios

al espejo...

pero se le hiela el alma.

(...Pero se le hiela el alma.)

Distancias.

En la vida hay distancias.

Las cosas que yo he tenido

Las cosas que yo he tenido

ni me tienen ni me valen.

Tener cosas que nos tengan,

guardar cosas que nos guarden.

He pisado en el sendero

las angustias de mis tardes,

Oleaginosas y acedas

como de aceite y vinagre.

Si yo no soy lo que soy,

parecerlo, ¿qué me vale?

Tenga un amor que me tenga;

lleve lo que ha de llevarme.

Alberto Cortez y Mercedes Sosa. Distancia