#lacosapoética/132

LOPE DE VEGA

(Madrid,1562-1635)

FEDERICO BAROCCI - La Natividad, 1597
Museo del Prado (Madrid)

CAMPANITAS DE BELÉN

Campanitas de Belén,

tocad al Alba, que sale

vertiendo divino aljófar

sobre el Sol que de ella nace,

que los ángeles tocan,

tocan y tañen,

que es Dios hombre el Sol

y el Alba su madre.

Din, din, din, que vino en fin,

don, don, don, San Salvador,

dan, dan, dan, que hoy nos le dan,

tocan y tañen a gloria en el Cielo,

y en la tierra tocan a paz.

En Belén tocan al Alba

casi al primer arrebol

porque de ella sale el Sol,

que de la noche nos salva.

Si las aves hacen salva

al Alba del Sol que ven,

campanitas de Belén,

tocad al Alba, que sale

vertiendo divino aljófar

sobre el Sol que de ella nace,

que los ángeles tocan,

tocan y tañen,

que es Dios hombre el Sol

y el Alba su madre.

Este Sol se hiela y arde

de amor y frío en su Oriente,

para que la humana gente

el Cielo sereno aguarde,

y aunque dicen que una tarde

se pondrá en Jerusalén,

campanitas de Belén,

tocad al Alba, que sale

vertiendo divino aljófar

sobre el Sol que de ella nace,

que los ángeles tocan,

tocan y tañen,

que es Dios hombre el Sol

y el Alba su madre.

     De Pastores de Belén, prosas y versos divinos de Lope de Vega Carpio. Dirigidos a Carlos Félix, su hijo. Impreso en Lérida, a costa de Miguel Manescal, mercader de libros, 1612. 

FRANK SINATRA - Jingle Bells

#lacosapoética/37y38

LOPE DE VEGA

Fragmento de la placa de la calle Lope de Vega, en Madrid (España).
 Autor foto completa original: Basilio, Wikimedia Commons (CC BY-SA 3.0)

FRA ANGELICO - La Anunciación (h. 1426)
Museo del Prado, Madrid

LOS PASTORES DE BELÉN

VIII

   La niña a quien dijo el ángel

que estaba de gracia llena,

cuando de ser de Dios madre

le trujo tan altas nuevas,

ya le mira en un pesebre

llorando lágrimas tiernas,

que obligándose a ser hombre

también se obliga a sus penas.

«¿Qué tenéis, dulce Jesús?

-le dice la niña bella-,

¿tan presto sentís, mis ojos,

el dolor de mi pobreza?

Yo no tengo otros palacios

en que recibiros pueda,

sino mis brazos y pechos

que os regalan y sustentan.

No puedo más, amor mío,

porque si yo más pudiera

vos sabéis que vuestros cielos

envidiaran mi riqueza».

El niño recién nacido

no mueve la pura lengua,

aunque es la sabiduría

de su eterno Padre inmensa,

mas revelándole el alma

de la Virgen la respuesta,

cubrió de sueño en sus brazos

blandamente sus estrellas.

Ella entonces, desatando

la voz regalada y tierna,

así tuvo a su armonía

la de los cielos suspensa:

   Pues andáis en las palmas,

ángeles santos,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

   Palmas de Belén

que mueven airados

los furiosos vientos

que suenan tanto:

no le hagáis ruido,

corred más paso,

que se duerme mi niño,

tened los ramos

El niño divino,

que está cansado

de llorar en la tierra

por su descanso,

sosegar quiere un poco

del tierno llanto.

Que se duerme mi niño,

tened los ramos.

   Rigurosos yelos

le están cercando;

ya veis que no tengo

con qué guardarlo.

Ángeles divinos

que vais volando,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.

         

ROZALÉN - Tiempo de paz

MI HERMANA VIVE SOBRE LA REPISA DE LA CHIMENEA

Leí hace poco este libro que acabábamos de incorporar a la Biblioteca de nuestro instituto y esta es la reseña que escribí para su blog.
 Podéis verlo en El blog de la Biblioteca del IES Lope de Vega de Cayón

Mientras os decidís a navegar por él, dejo aquí el texto.

Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea

Mi hermana Rose vive sobre la repisa de la chimenea. Bueno, al menos parte de ella. Tres de sus dedos, su codo derecho y su rótula están enterrados en una tumba en Londres.

Así empieza este libro que acabo de leer y, con semejante comienzo, es inevitable seguir leyendo para saber en qué acaba. Jamie va a cumplir diez años, acaba de trasladarse desde Londres, donde vivía con sus padres y su hermana mayor, a un pueblo de la campiña inglesa, en el Distrito de los Lagos. Pero llegan solamente él, su padre y su hermana; su madre se ha quedado en Londres con su nueva pareja. ¿Qué ha pasado en esta familia? ¿Y quién es esa Rose que vive en la repisa de la chimenea?

Cinco años atrás,  en Londres, Rose, gemela de Jasmine, y  hermana mayor de Jamie, había muerto en un atentado terrorista mientras la familia pasaba el día en la plaza de Trafalgar. Los padres se culpan y no pueden superar su dolor. Descuidan a sus dos hijos vivos y ni siquiera se ponen de acuerdo en cómo enterrar a Rose. Por ello se la reparten: la madre prefiere una tumba en Londres y el padre quiere incinerarla y llevar las cenizas al mar. El padre bebe y pierde su empleo. La madre recurre a un grupo de apoyo. Y los dos quieren que Jamie llore la muerte de Rose, que la recuerde continuamente, que tanto él como su hermana Jas acepten que Rose era perfecta.

Parece un culebrón ¿verdad? Pues no, la historia no tiene nada de sensiblera; está contada por un niño pequeño que no entiende a los mayores, no entiende por qué se cambian de casa, no entiende su nueva escuela, no entiende por qué debe llorar a una hermana a la que apenas recuerda  y, sobre todo, no entiende que esa madre que le adoraba no vaya a verle nunca, ni siquiera el día en que cumple los diez años. Solo tiene a su gato, Roger, y a su hermana Jas, una adolescente que apenas sabe cuidar de sí misma y que debe ocuparse además de su padre, su hermano y hasta del gato.

Jamie cuenta su historia con ternura e ironía. Compadecemos a sus padres al tiempo que los culpamos por no ocuparse de sus hijos, pero ¿qué sabemos de su dolor? Sonreímos ante las desgracias de Jamie en su nuevo colegio, pero ¿nos hemos sentido diferentes alguna vez? Se nos encoge el corazón ante el sufrimiento del protagonista y nos identificamos con la rebeldía de Jasmine. Sí, todos hemos sido heridos alguna vez, por eso estamos del lado de los dos hermanos, pero la ironía y la ternura que la autora, Annabel Pitcher, regala a sus personajes nos permiten leer la novela sin lágrimas, con una sonrisa comprensiva que nos hermana con ellos y que despierta nuestra compasión y nuestras sonrisas. Y, sí, también es verdad que nos apetece coger a esos padres y darles un buen  meneo: ¿es que sus otros hijos van a pagar con su vida desgraciada la pérdida de su hermana?

No es una novela para mayores ni es una novela para jóvenes, es una buena novela. Cada lector  se descubrirá en ella como joven o como adulto, y descubrirá en qué punto de su itinerario vital se encuentra.

El libro está editado por Santillana en la colección Punto de lectura. Son poco más de doscientas páginas encuadernadas en papel tela negro de aguas; la sobrecubierta, roja, luce el título en blanco junto con los dibujos que identifican los intereses de Jamie: la urna en la que vive Rose, las estrellas, el silencioso Roger y ese corazón maltrecho que casi se le va. Es un libro bonito por dentro y por fuera. ¿Nos animamos a leerlo?

Mamá y papá tuvieron una discusión de las gordas cuando la policía encontró diez pedazos de su cuerpo…

Annabel Pitcher.- Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea. Ed. Santillana, col. Punto de lectura, Madrid, 2011

CARMEN LAFORET POR MARÍA PALACIOS CEREZALES

Hoy lunes, 28 de marzo, la profesora de Inglés del IES Lope de Vega María Palacios Cerezales impartió una conferencia sobre la escritora Carmen Laforet, autora de Nada y abuela materna de la conferenciante. La charla iba dirigida al alumnado de 2º de bachillerato, que tiene entre su programa de lecturas de Lengua castellana la novela que ganó el primer premio Nadal, en el año 1945, el 6 de enero.

María, lectora, habló de la novela, de lo que supuso su publicación en la abatida  España de posguerra y de la importancia que tuvo que su autora fuese una mujer y muy joven, de 22 años. Habló de Carmen, la escritora, y de su búsqueda de la libertad y de la privacidad, del sufrimiento que le producía la escritura, quizá, como dijo Elias Canetti, “de la honda herida interior que es condición imprescindible de todo gran y auténtico escritor”.

Y habló de aquella Carmen adolescente que en Canarias faltaba a clase, de la Carmen joven que en Barcelona o Madrid tejía amistad y amor al mismo tiempo que descubría las miserias del mundillo literario. Pero, sobre todo, habló de Carmen, la nona, la abuela que contaba cuentos a sus nietos, a quienes daba los folios en los que había estado escribiendo para que pintaran en ellos. Y es esta Carmen familiar, privada, a la que conocemos a través de la mirada cariñosa y emocionada de la nieta ( se te veía la ternura en los recuerdos, María) la que nos hace sentirnos más cerca de la gran escritora que es a pesar de lo escaso de su obra.

Gracias, María, por compartir con nosotros a la persona, Carmen, que vive detrás del personaje, Carmen Laforet, autora de Nada.

Severina Velasco

IR Y QUEDARSE Y CON QUEDAR PARTIRSE

                                             Lope de Vega, “Rimas humanas y divinas del licenciado Tomé de Burguillos”, nº 61

    Lope, el enamoradizo, escribió esta rima para hablar de la intensidad de alguno de sus muy intensos amores. Él era así, intenso, en palabras de hoy. Pero paréceme a mí que son aplicables tan sabias palabras a otras muchas situaciones de la vida. A irse de un sitio donde se ha vivido mucho o poco tiempo y se ha sido muy feliz o menos feliz, porque la vida, esa loca, reparte sus gracias a capricho.

    El caso es que abandonar un lugar, aunque sea por voluntad propia, es un ir y quedarse:

“Ir y quedarse y con quedar partirse,

partir sin alma e ir con alma ajena,

oír la dulce voz de una sirena

y no poder del árbol desasirse”

    Que te vas con el corazón partío, vaya, que también dijo otro intenso contemporáneo, Alejandro Sanz. Pero no sufráis, que no voy a hacer un comentario de texto con partir y partirse, que ahora solo leo por placer, no por trabajo, y, a veces, por necesidad, porque hay algún artilugio con unas instrucciones de uso para las que se necesita medio máster.

    Podría ponerme intensa yo misma y hablar de partir ligera de equipaje, como dijo El Poeta, pero los encargados de la mudanza  que andan por aquí me correrían a gorrazos y con razón.

    Y si tuviera buena memoria podría citar a alguien, japonés, creo, que dijo algo sobre irse sin haber visto todo, ni haber vivido todo, ni haber agotado todas las posibilidades del lugar que se deja atrás; decía que era bueno que el lugar que se abandona no quedara cerrado, que se debía mantener un pasillo fluido entre el antiguo lugar y el lugar al que se va, pero no por nostalgia tonta sino porque la vida es un continuum; esa palabreja, continuum, sí la recuerdo, mi profesor de latín estaría contento  de ver que algo se me quedó.

    Pero me da a mí que la persona japonesa a quien atribuyo esa reflexión se refería a que puedes irte sin conocer el Museo Lázaro Galdiano después de quince años en Madrid, o la muralla medieval después de treinta y dos años en Santander, es verdad, pero estoy convencida de que a lo que se refería realmente era a la necesidad de dejar abierto el canal con las personas que nos acompañaron en esos tramos de vida y no al listado de monumentos no visitados.

    Y es que,  y ahora si me voy a poner algo intensa, lo importante son las personas que nos rodean a lo largo de la vida. Todas. Las que nos gustan poco, porque nos enseñan cómo no queremos ser y las que nos gustan mucho, las que nos quieren, las que nos tratan con respeto aunque no les gustemos, porque nos enseñan por dónde ir y nos acompañan en el transitar por ese pasillo japonés no siempre cómodo que es la vida. Y para esas personas la distancia no es el olvido, la distancia sigue siendo cariño y agradecimiento, aunque la presencia física, la muy falsa, se reduzca.

    Gracias a todas, personas que me acompañasteis hasta ahora. Aquí dejo la llave de acceso al pasillo japonés por donde seguiremos caminando juntas en la distancia, y haciendo camino, otro camino diferente. Se hace camino al andar, dijo el poeta. Y vamos a hacerle caso.

CAETANO VELOSO - La barca (Dicen que la distancia es el olvido)

#yomequedoencasa/26

Ir y quedarse, y con quedar partirse,

partir sin alma, y ir con alma ajena;

oír la dulce voz de una sirena

y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,

haciendo torres sobre tierna arena;

caer de un cielo y ser demonio en pena

y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,

pedir prestada sobre fe paciencia

y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades

es lo que llaman en el mundo ausencia:

fuego en el alma y en la vida infierno.

                                               Lope de Vega (1562-1635)

Casa de Lope de Vega (Madrid, 2020)

#poesíaalarmada/174

LOPE DE VEGA

(Madrid,1562-1635)

Casa-museo de Lope de Vega
c/Cervantes, 11 - Madrid

                       Soneto

  Cuando imagino de mis breves días

los muchos que el tirano amor me debe,

y en mi cabello anticipar la nieve,

más que los años, las tristezas mías,

   veo que son sus falsas alegrías

veneno que en cristal la razón bebe,

por quien el apetito se le atreve,

vestido de mil dulces fantasías.

   ¿Qué hierbas del olvido ha dado el gusto

a la razón, que sin hacer su oficio

quiere contra razón satisfacelle?

   Mas consolarse quiere mi disgusto,

que es el deseo del remedio indicio,

y el remedio de amor querer vencelle.

Rita Pavone - Cuore (1963)

#yomequedoencasa/93

FEDERICO GARCÍA LORCA

POETA EN NUEVA YORK (1929-1930)

La aurora

  La aurora de Nueva York tiene                   

cuatro columnas de cieno                

y un huracán de negras palomas                 

que chapotean las aguas podridas.              

   La aurora de Nueva York gime                  

por las inmensas escaleras               

buscando entre las aristas                

nardos de angustia dibujada.           

   La aurora llega y nadie la recibe en su boca                     

porque allí no hay mañana ni esperanza posible.               

A veces las monedas en enjambres furiosos           

taladran y devoran abandonados niños.                 

   Los primeros que salen comprenden con sus huesos                  

que no habrá paraíso ni amores deshojados;                     

saben que van al cieno de números y leyes,            

a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.                 

   La luz es sepultada por cadenas y ruidos              

en impúdico reto de ciencia sin raíces.                    

Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes                

como recién salidas de un naufragio de sangre. 

                

 Luciano Pavarotti y Liza Minnelli: New york, New York

JOSÉ HIERRO

CUADERNO DE NUEVA YORK (1998)

Villancico en Central Park

Mañanicas floridas

del frío invierno

recordad a mi niño

que duerme al hielo.

                   Lope de Vega

Vistió la noche, copo a copo,

pluma a pluma,

lo que fue llama y oro,

cota de malla del guerrero otoño

y ahora es reino de la blancura.

¿Qué hago yo, profanando, pisando

tan fragilísimo plumaje?

Y arranco con mis manos

un puñado, un pichón de nieve,

y con amor, y con delicadeza y con ternura

lo acaricio, lo acuno, lo protejo.

Para que no llore de frío.

#poesíaeninvierno/1y2

LOPE DE VEGA

(Madrid,1562-1635)

Nacimiento de Jesús - Predela del retablo mayor de la catedral de Oviedo
(Juan de Balmaseda, Giralte de Bruselas, s.XVI)

Zagalejo de perlas,

hijo del Alba,

¿dónde vais que hace frío

tan de mañana?

Como sois lucero

del alma mía,

al traer el día

nacéis primero;

pastor y cordero

sin choza y lana,

¿dónde vais que hace frío

tan de mañana?

Perlas en los ojos,

risa en la boca,

las almas provoca

a placer y enojos;

cabellitos rojos,

boca de grana,

¿dónde vais que hace frío

tan de mañana?

Que tenéis que hacer,

pastorcito santo,

madrugando tanto

lo dais a entender;

aunque vais a ver

disfrazado el alma,

¿dónde vais que hace frío

tan de mañana?

Elvis Presley - The First Noel

#yomequedoencasa/97

JORGE MANRIQUE

Yo soy quien libre me vi...

Yo soy quien libre me vi,

yo quien pudiera olvidaros;

yo só el que por amaros,

estoy desque os conoscí:

«sin Dios, y sin vos, y mí».

Sin Dios, porque en vos adoro,

sin vos, pues no me queréis;

pues sin mí ya está de coro

que vos sois quien me tenéis.

Así que triste nascí,

pues que pudiera olvidaros.

Yo so el que, por amaros

estó, desque os conocí

"sin Dios, y sin vos, y mí».

GARCILASO DE LA VEGA

Soneto V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,

y cuanto yo escribir de vos deseo;

vos sola lo escribisteis, yo lo leo

tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;

que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,

de tanto bien lo que no entiendo creo,

tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;

mi alma os ha cortado a su medida;

por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;

por vos nací, por vos tengo la vida,

por vos he de morir, y por vos muero.

LOPE DE VEGA

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Luis Eduardo Aute. Al alba

#poesíaenverano/61

LOPE DE VEGA

CANTAR DE SIEGA

	Blanca me era yo cuando entré en la siega;
	diome el sol y ya soy morena.
	Blanca solía yo ser
	antes que a segar viniese;	5
	mas no quiso el sol que fuese
	blanco el fuego en mi poder.
	Mi edad al amanecer
	era lustrosa azucena;
	diome el sol y ya soy morena. Picasso. Los segadores. Museo Nacional Thyssen-Bornemisza CANCIÓN DE BODAS    Esta novia se lleva la flor, que las otras no. Bendiga Dios el molino que tales novias sustenta, muela su harina sin cuenta  5 a costa de tal padrino. Éstas muelen de lo fino del trigo que muele amor, que las otras no CANCIÓN DE BAUTIZO A la gala de la madrina que nadie la iguala en toda la villa. Esta graciosa zagala vence a todas en la gala y ella a sí misma se iguala  5 porque es de suerte divina que nadie la iguala en toda la villa. Fue tal su valor divino que en algún modo convino que la igualase el padrino  10 porque era tan bella y linda que nadie la iguala en toda la villa. Canción de las espigadoras, por Aurora Frías y el Coro, de La rosa del azafrán