#poesíaeninvierno/24

PIEDAD BONNETT

Amalfi, Colombia, 1951

Georgia O'Keeffe - Lake George Reflection (1921-1922)
(Colección particular)

EN TECHNICOLOR

Tiene varios colores el amor:

el blanco donde escribes con tintas indelebles,

el estridente sol del amarillo

y el verde donde crecen verdes hojas,

bulbos devoradores, rosas rojas,

cardos llenos de espinas y minúsculas

flores abrasadoras. ¿Y el dolor?

El dolor es violeta como un fruto que se abre y ya se descompone

con el corazón negro,

apelmazado.

Y el olvido

tiene el color de aquello que a la intemperie sufre,

un azul que se agota,

un gris que nos consume y nos alivia

como un invierno largo que sin embargo sabe

que pronto volverá la primavera.

                    De Explicaciones no pedidas, en Poesía reunida, Lumen, 2021

Mocedades con Donovan - Colores (1986)

#poesíaalarmada/124

NICANOR PARRA

Premio Cervantes 2011

Celia Castro - Las playeras(1889)

Museo O'Higginiano y de Bellas Artes de Talca (Chile)

Que Dios nos libre de los comerciantes

Que Dios nos libre de los comerciantes

sólo buscan el lucro personal

que nos libre de Romeo y Julieta

sólo buscan la dicha personal

líbrenos de poetas y prosistas

que sólo buscan fama personal

líbrenos de los Héroes de Iquique

líbrenos de los Padres de la Patria

no queremos estatuas personales

si todavía tiene poder el Señor

que nos libre de todos esos demonios

y que también nos libre de nosotros mismos

en cada uno de nosotros hay

una alimaña que nos chupa la médula

un comerciante ávido de lucro

un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta

un héroe teatral

en convivencia con su propia estatua

Dios nos libre de todos estos demonios

si todavía sigue siendo Dios.

Mocedades - El vendedor

#poesíasoloenfinde/43

MIRCEA CARTARESCU

Bucarest, 1956

Premio Formentor de las Letras 2018

Silvia Barbescu - El trópico feliz, 2012. 
Cerámica de Talavera - Talavera contemporánea

OTOÑO CON LUNA AÑOS 60

Otoño con luna

cuando llevas sobre el jersey un jamás forrado con siempre

cuando sabes que ya has amado y que volverás a amar

entre taxis irreales

Otoño con luna

cuando las cabinas telefónicas centellean

cuando sabes que nada perdura

cuando incluso los escaparates ganguean

y su voz tiembla y los juegos de porcelana se hacen añicos.

Otoño de cristal

cuando los magnetófonos se hacen añicos

cuando las batidoras de plástico palidecen

cuando la aspiradora tiene un sudor frío

cuando la caja de los destornilladores se carcajea

cuando la lavadora de ojo redondo

y el coñac de cuatro estrellas

amarillean y caen de la rama de mi mente

y el otoño de vermú se cree joven a veces…

Nosotros ya no nos querremos.

No nos alegrará ya vernos las caras, la risa.

Nosotros no nos casaremos,

no tendremos hijos

y no envejeceremos juntos.

Lo veo todo tan claro ahora.

Y nuestras vidas no serán largas

sino breves, caóticas.

Día, noche, día, noche, día, noche

agosto, diciembre, abril…

Otoño con luna

me gustaría tanto que estuviéramos ahora juntos

y mirar escaparates juntos

contar los taxis juntos

y que nos nevaran hojas amarillentas

Mocedades - Otoño 

(Basado en un tema de Las cuatro estaciones de Vivaldi)

#poesíaalarmada/88

CARMEN MARTÍN GAITE

Premio Príncipe de Asturias de las Letras 1988

Discurso de Carmen Martín Gaite en la recepción del Premio Príncipe de Asturias 

Amor nómada

Cada pitillo una carta

y cada carta un amor

y cada amor una herida.

Así vas tú por la vida,

dulce poeta menor

de la palabra fingida.

Cuando han prendido la llama

tus ojos levantan vuelo

a hacer noche en otra tierra,

ciegos a quien los reclama

y a su celo,

corazón de fuego y guerra

que conquista y nunca ama.

No hay reposo ni guarida

para tu breve fulgor,

incierta hoguera aterida.

Así vas tú por la vida,

dulce poeta menor

de la palabra fingida.

Mocedades - Amor De Hombre (Sinfónico En Vivo)

#poesíaenverano/38

JORGE LUIS BORGES

 Premio Cervantes 1980

Parece que el bueno de Borges no es el autor, mea culpa: (Atribuido a Borges. Autor: Gustavo Alejandro Castiñeiras. Nombre original: Poema de un Recuerdo)

Poema de un recuerdo

Dime por favor dónde no estás

en qué lugar puedo no ser tu ausencia

dónde puedo vivir sin recordarte,

y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en qué vacío,

no está tu sombra llenando los centros;

dónde mi soledad es ella misma,

y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino,

podré yo caminar, sin ser tu huella;

dónde podré correr no por buscarte,

y dónde descansar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche,

que no tiene el color de tu mirada;

cuál es el sol, que tiene luz tan solo,

y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor dónde hay un mar,

que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón,

nadie podrá ver mi tristeza;

dime cuál es el hueco de mi almohada,

que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche,

en que vendrás, para velar tu sueño;

que no puedo vivir, porque te extraño;

y que no puedo morir, porque te quiero.

Mocedades. Adiós amor

#poesíaenverano/22

GABRIEL CELAYA

Premio Nacional de las Letras Españolas (1986)

A veces me figuro que estoy enamorado...

A veces me figuro que estoy enamorado,
y es dulce, y es extraño,
aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo.

Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo más que de costumbre.

Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,
y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y, alternativamente, soy feliz y lloro.

No soy muy inteligente, como se comprende,
pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.

Celaya y su esposa y colaboradora Amparitxu Gastón

Apasionadamente

¡Y tanto, y tanto te amo
que mis palabras mueren
en un rumor de besos sin descanso!

¡Y tanto todavía que mis manos
no te hallan al tocarte!

¡Tanto y tan sin descanso,
que fluyo, y fluyo, y fluyo,
y es solamente llanto!



Aquí están todas las rosas encarnadas del deseo...

¡Aquí están todas las rosas encarnadas del deseo!
Allí la luna, callada,
blanca y estéril, mirando,
espejo vuelto a sí mismo,
su perfección de narciso:
soledad en aguas blancas
de lo blanco quieto y frío.

Dura o sin sangre, tranquila,
de está mirando a sí misma,
mientras rosas encarnadas,
pulpa y amor, carne viva,
bajo una brisa caliente
se desmayan de delicia.

Con los ojos en la luna,
bajo los pies, rosas rojas,
estoy esperando, quieto,
que tú, que yo mismo venga
sigiloso por la espalda,
con la sorpresa de un beso
blanco y verde de silencio,
que tú, que yo mismo venga
con un beso
muerto de puro perfecto.

Mocedades. Eres tú