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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




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sábado, 12 de marzo de 2022

#poesíasoloenfinde/81

Premio de Poesía José Luis Hidalgo 1016


Sofonisba Anguisola, pintora de corte de Felipe II - Las hermanas de la artista jugando al ajedrez, 1555
Museo Nacional de Poznam, Polonia



ENTRENAMIENTO PARA LA EDAD ADULTA

De aquel tablero del juego del parchís, recuerdo
las manos bulliciosas
y casillas seguras donde tomar aliento
durante un descanso.
Todos queríamos dejar pasar nuestro turno
hasta podernos comer a algún desesperado
igual que se cobran prevenidas las rapaces,
la pieza infeliz, raudas en su veloz descenso.

A veces, si el juego era reñido,
nos pedían, al ser las más pequeñas,
que por el bien del equipo
nos dejásemos zampar.
Y una protesta cabizbaja, casi un ápice,
nos vencía la voz antes de abandonar el juego.

A partir de ese instante
podíamos mirar alrededor del cuadro
el triunfo de quien
                        con nuestra suerte… ganaría.

Zanjábamos la tarde, irrelevante,
dejándonos llevar sin lance por el tedio.

                        (De El balcón, Sonámbulos ediciones, 2021)


Ana Belén y Antonio Flores - Solo le pido a Dios

domingo, 25 de julio de 2021

#poesíasoloenfinde/4

(de la Academia Mexicana de la Lengua)
(1904 - 1974)


Cordelia Urueta - Pintora de luna



En las catorce redes del soneto

En las catorce redes del soneto
año tras año, penas y alegrías
urdí, con hilo tenue de los días,
a su apagado sístole sujeto.

A gotas decantado su secreto
en arcas encerráronse vacías
esperanzas, anhelos, cobardías
—signo precario, mínimo amuleto.

Clama el Invierno con sus voces frías
a las puertas del mundo en que vegeto
palabras erigidas en vigías.

Haga mi corazón mutis discreto
y vuelva al mar tristezas y porfías
en las catorce redes del soneto.

                                               (Año Nuevo de 1968)


Antonio Flores - Siete vidas

martes, 15 de diciembre de 2020

#poesíaalarmada/51



                        VII

    El limonero lánguido suspende 
una pálida rama polvorienta, 
sobre el encanto de la fuente limpia, 
y allá en el fondo sueñan 
los frutos de oro... 
                    Es una tarde clara, 
casi de primavera, 
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva; 
y estoy solo, en el patio silencioso, 
buscando una ilusión cándida y vieja: 
alguna sombra sobre el blanco muro, 
algún recuerdo, en el pretil de piedra 
de la fuente dormido, o, en el aire, 
algún vagar de túnica ligera. 
    En el ambiente de la tarde flota 
ese aroma de ausencia, 
que dice al alma luminosa: nunca, 
y al corazón: espera. 
    Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas. 
    Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, 
casi de primavera
tarde sin flores, cuando me traías 
el buen perfume de la hierbabuena, 
y de la buena albahaca, 
que tenía mi madre en sus macetas. 
    Que tú me viste hundir mis manos puras 
en el agua serena, 
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan... 
    Sí, te conozco tarde alegre y clara, 
casi de primavera.
    

domingo, 12 de junio de 2022

#poesíasoloenfinde/109

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)

Patio del Palacio de Dueñas, Sevilla, lugar de nacimiento de Antonio Machado




A UN NARANJO Y UN LIMONERO
                                        (Vistos en una tienda de plantas y flores)

Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas.

Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
¡qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!

De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?

¡Gloria de los huertos, árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;

y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!




Narciso Yepes - Recuerdos de La Alhambra

viernes, 10 de abril de 2020

#yomequedoencasa/27





CXXX
LA SAETA

¿Quién me presta una escalera,
Para subir al madero,
Para quitarle los clavos
A Jesús el Nazareno?
                                                                                                                                                                                              SAETA POPULAR
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado. Poesías completas



Antonio Machado "letrista" de Joan Manuel Serrat






lunes, 21 de septiembre de 2020

#poesíasiempre/21


Antonio Machado


Amanecer de otoño

                           A Julio Romero de Torres

Una larga carretera

entre grises peñascales,

y alguna humilde pradera

donde pacen negros toros. 

Zarzas, malezas, jarales.


Está la tierra mojada

por las gotas del rocío,

y la alameda dorada,

hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta

quebrado el primer albor:

a la espalda la escopeta,

entre sus galgos agudos,

 caminando un cazador.

Otoño en casa. esevelasco2012


Juan Ramón Jiménez


OTOÑO


Esparce octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,

y, en la caída clara de sus hojas,

se lleva al infinito el pensamiento.


Qué noble paz en este alejamiento

de todo; oh prado bello que deshojas

tus flores; oh agua fría ya, que mojas

con tu cristal estremecido el viento!


¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,

en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,

echado en el verdor de una colina!


En una decadencia de hermosura,

la vida se desnuda, y resplandece

la excelsitud de su verdad divina.


Mario Benedetti


OTOÑO


Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombre

entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran


ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos y de a poco

pensemos y sintamos todavía

con el viejo cariño que nos queda


aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha