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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




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miércoles, 27 de enero de 2021

#poesíaalarmada/94y95

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)


Tumba de Antonio Machado en Colliure, Francia (El Español, 2018) 


Anoche cuando dormía...

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;

y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.



Joan Manuel Serrat -Dedicado a Antonio Machado, poeta (1969)  

martes, 15 de diciembre de 2020

#poesíaalarmada/51



                        VII

    El limonero lánguido suspende 
una pálida rama polvorienta, 
sobre el encanto de la fuente limpia, 
y allá en el fondo sueñan 
los frutos de oro... 
                    Es una tarde clara, 
casi de primavera, 
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva; 
y estoy solo, en el patio silencioso, 
buscando una ilusión cándida y vieja: 
alguna sombra sobre el blanco muro, 
algún recuerdo, en el pretil de piedra 
de la fuente dormido, o, en el aire, 
algún vagar de túnica ligera. 
    En el ambiente de la tarde flota 
ese aroma de ausencia, 
que dice al alma luminosa: nunca, 
y al corazón: espera. 
    Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas. 
    Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, 
casi de primavera
tarde sin flores, cuando me traías 
el buen perfume de la hierbabuena, 
y de la buena albahaca, 
que tenía mi madre en sus macetas. 
    Que tú me viste hundir mis manos puras 
en el agua serena, 
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan... 
    Sí, te conozco tarde alegre y clara, 
casi de primavera.
    

domingo, 9 de enero de 2022

#poesíasoloenfinde/62

1889-1979
Generación del 27


La fuente de los encuentros entre Guiomar y Antonio Machado en los Jardines de la Moncloa
Foto de elpaís.com


AQUEL JARDÍN

                                                       A Antonio Machado

Jardín paradisíaco y perdido,
cuántas y cuántas veces te he soñado. 
Dentro del corazón te me has quedado
como queda un recuerdo muy querido.

Tanto estás en mi mente revivido
que es ya presente lo que fue pasado.
Y parece que el tiempo se ha parado
para que tú no caigas en mi olvido.

Paraje de gorjeos y de aromas.
De borbotar sonoro de la fuente.
Del viento que en la fronda es un rumor.

Toda la vida que tuviste tomas
cuando al cerrar los ojos lentamente
surges, fresco y lozano, en mi interior.

De De mar a mar (1984) en Evocación. Antología poética, Ediciones Torremozas, 2020



Luz Casal - Entre mis recuerdos

domingo, 12 de junio de 2022

#poesíasoloenfinde/109

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)

Patio del Palacio de Dueñas, Sevilla, lugar de nacimiento de Antonio Machado




A UN NARANJO Y UN LIMONERO
                                        (Vistos en una tienda de plantas y flores)

Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas.

Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
¡qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!

De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?

¡Gloria de los huertos, árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;

y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!




Narciso Yepes - Recuerdos de La Alhambra

viernes, 10 de abril de 2020

#yomequedoencasa/27





CXXX
LA SAETA

¿Quién me presta una escalera,
Para subir al madero,
Para quitarle los clavos
A Jesús el Nazareno?
                                                                                                                                                                                              SAETA POPULAR
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado. Poesías completas



Antonio Machado "letrista" de Joan Manuel Serrat






domingo, 26 de julio de 2020

#poesíaenverano/36




Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignó Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debeisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.


Antonio y Manuel Machado





Adelfos

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
-soy de la raza mora, vieja amiga del sol-,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
Tengo el ama de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
De cuando en cuando un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos, ¡pero no darlos! Gloria... ¡la que me deben!
¡Que todo como un aura se venga para mí!
Que las olas me traigan y las olas me lleven
y que jamás me obliguen el camino a elegir.

¡Ambición!, no la tengo. ¡Amor!, no lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo.
No se ganan, se heredan elegancia y blasón...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
lo que hago por vosotros hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!



        Kiko Veneno. Autorretrato (Sombrero roto 2019)


miércoles, 30 de junio de 2021

#poesíasiempre/97

 Premio Príncipe de Asturias 1981
Premio Cervantes 1998 


Picasso - La bebedora de absenta, 1901
Museo Nacional del Hermitage, San Petersburgo



En son de despedida

No vine sólo por decirte
(aunque también) que no volveré nunca,
y que nunca podré olvidarte.

Emprendo la tarea
(imposible, si es que algo hay imposible)
de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar
aquellas fábulas y hechizos
que gracias a ti fueron realidad.

Recupero los pasos iniciados a la orilla del río
y que desembocaban en “Kiss Bar” (aunque no estoy
seguro
dónde estaba el principio y dónde el fin).

Estoy cansado, muy cansado.
Don Antonio Machado dijo hace más de sesenta años
“Soy viejo porque tengo más de setenta años,
que es mucha edad para un español”.
(Sin comentarios).

         He vivido días radiantes
gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían
cristalinas las horas, agua pura. Benditas sean.

Fue un tercer grado carcelario:
regresas a la cárcel por la noche,
por el día ―espejismo― te sientes libre, libre, libre.
Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos de los siglos
arrebatarme tanta felicidad.

Yo no he venido ―te lo dije―
para decirte adiós. Sé que no me echarás de menos,
y eso que yo soñaba ser todo para ti
como tú lo eres todo para mí.
¡Ay vanidad de vanidades y todo vanidad!

No te importuno más (ni siquiera sé si me escuchas).
Bebo el último whisky en el “Kiss Bar”,
la última margarita en “Santa Fe”,
rodeo luego la ciudad y su muralla de agua
en la que ya no queda nada que fue mío.
Desisto de adentrarme en su recinto,
no tengo fuerzas para celebrar
la melancólica liturgia de la separación
Sólo deseo ya dormir, dormir,
tal vez soñar...

                                         (De Cuaderno de Nueva York, 1998)


Antonio Vega - El sitio de mi recreo

lunes, 10 de mayo de 2021

#poesíasiempre/47

(1926 - 2021)
Premio Nacional de Poesía 2006



Grupo de poetas que viajó a Colliure en 1950 a homenajear a Antonio Machado
 A la derecha, abajo, Caballero Bonald
(Foto: Blog del pintor Ramón Palmeral)



LA PALABRA MÁS TUYA 

Con una mano escribo
Y con la otra abro
las páginas de un libro.
Aquí está
la palabra que busqué tantos años.
¿Merezco repetirla
impunemente ahora,
mientras leo tu nombre
siemprevivo
en el piadoso mármol?
Abel Martín, Juan de Mairena,
conmigo estáis oyendo
la apócrifa verdad, peregrinando
por las abiertas páginas
de un libro, lejos ya
de los muros hostiles
que circundan las letras de la fe.
Latino mar liberto
de Colliure, piedra
sonora entre las impasibles
violetas sepulcrales,
 aquí
 dejo caer sobre la tierra
calladamente
la palabra más tuya.
                                    (De Pliegos de cordel, 1963)


lunes, 21 de septiembre de 2020

#poesíasiempre/21


Antonio Machado


Amanecer de otoño

                           A Julio Romero de Torres

Una larga carretera

entre grises peñascales,

y alguna humilde pradera

donde pacen negros toros. 

Zarzas, malezas, jarales.


Está la tierra mojada

por las gotas del rocío,

y la alameda dorada,

hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta

quebrado el primer albor:

a la espalda la escopeta,

entre sus galgos agudos,

 caminando un cazador.

Otoño en casa. esevelasco2012


Juan Ramón Jiménez


OTOÑO


Esparce octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,

y, en la caída clara de sus hojas,

se lleva al infinito el pensamiento.


Qué noble paz en este alejamiento

de todo; oh prado bello que deshojas

tus flores; oh agua fría ya, que mojas

con tu cristal estremecido el viento!


¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,

en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,

echado en el verdor de una colina!


En una decadencia de hermosura,

la vida se desnuda, y resplandece

la excelsitud de su verdad divina.


Mario Benedetti


OTOÑO


Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombre

entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran


ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos y de a poco

pensemos y sintamos todavía

con el viejo cariño que nos queda


aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha



sábado, 12 de abril de 2025

#lacosapoética/114

(Sevilla, 1875 - Colliure, 1939) 

VIRGEN DE LA MOSCA. (Fragmento) Anónimo flamenco (1520-1525)
Sacristía-Museo de la Colegiata de Santa María la Mayor de Toro (Zamora)


LAS MOSCAS

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

   ¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

   ¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

   Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,

   -que todo es volar- sonoras,
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,

   de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado

   sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.

   Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas

            De Humorismos, fantasías, apuntes, en Poesías Completas, ed. Espasa-Calpe, 1936
                                              Biblioteca Virtual Cervantes


PAULINA VIARDOT-GARCÍA - L'Andalousie au coeur (Canciones españolas)
Aserrín, por Natalia Labourdette, soprano y Francisco Soriano, piano.


domingo, 25 de febrero de 2024

#lacosapoética/56

(Sevilla, 26 de julio de 1875-
Colliure, 22 de febrero de 1939)

JORGE NAVAS - Escultura del león doliente en la tumba de Rubén Darío, en la catedral de León (Nicaragua)
(Fuente: En busca de Rubén Darío, de Vicente Sanz García)


A LA MUERTE DE RUBÉN DARÍO

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo;
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.

                        De Elogios, en Poesías completas, Selecciones Austral, Espasa-Calpe, 1975



sábado, 16 de febrero de 2019

¿Y la poesía?

La poesía, la gran ausente.

 LORENZO OLIVÁN. Para una teoría de las distancias (2018):


IDA VITALE. Jardín de sílice (1980)



ANTONIO MACHADO. Otras canciones a Guiomar(1936)  (fragmento)

Guiomar, Guiomar,
mírame en ti castigado:
reo de haberte creado,
ya no te puedo olvidar.
               II
Todo amor es fantasía;
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía;
inventa el amante y, más,
la amada. No prueba nada,
contra el amor, que la amada
no haya existido jamás.

                                                                                            22 de febrero de 2019   



domingo, 29 de enero de 2023

#poesíaeninvierno/13

(Sevilla, 1875 - Collioure, Francia, 1939)


Carrusel (en Madrid, Tiovivo) junto al Palacio Real (Mirador Madrid)


 PEGASOS, LINDOS PEGASOS
                                                Tournez, tournez, chevaux de bois. (Verlaine)

Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera.
...................................
Yo conocí, siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

                En Poesías completas. Austral, 1975



MarisolCorre, corre, caballito, de la película "Un rayo de luz" (1960)


jueves, 21 de marzo de 2024

#lacosapoética/63

 21 DE MARZO, DÍA DE LA POESÍA

ANTONIO MACHADO

(Sevilla, 26 de julio de 1875 - Colliure, 22 de febrero de 1939)


Esperando la primavera

A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

                De Campos de Castilla en Obras completas. Ed. Espasa-Calpe, 1975


Presentación en Fitur (2022) el proyecto "Asturias, Capital mundial de la poesía"








sábado, 16 de abril de 2022

#poesíasoloenfinde/92



Giotto - El beso de Judas 
Fresco en la Capilla de los Scrovegni, Padua, Italia





Capítulo 8 - JUDAS


¡No te asustes, hombre! ¿Qué te pasa? Vamos, quietecito... Es que están matando a Judas, tonto. 

 Sí. Están matando a Judas. Tenían puesto uno en el Monturrio, otro en la calle de Enmedio; otro ahí, en el Pozo del Concejo.  Yo  los  vi  anoche,  fijos  como  por  una  fuerza sobrenatural en el aire, invisible en la oscuridad la cuerda que, de doblado a balcón,  los  sostenía.  ¡Qué  grotescas  mezcolanzas  de  viejos  sombreros  de  copa  y  mangas de mujer, de caretas de ministros y miriñaques, bajo las estrellas serenas! Los perros les ladraban sin irse del todo, y los caballos, recelosos, no querían pasar bajo ellos... 

Ahora las campanas dicen, Platero, que el velo del altar mayor se ha roto. No creo que  haya  quedado  escopeta  en  el  pueblo  sin  disparar  a  Judas.  Hasta  aquí  llega  el  olor de la pólvora. ¡Otro tiro! ¡Otro!

 ...Sólo  que  Judas,  hoy,  Platero,  es  el  diputado,  o  la  maestra,  o  el  forense,  o  el  recaudador,  o  el  alcalde,  o  la  comadrona;  y  cada  hombre  descarga  su  escopeta  cobarde, hecho niño esta mañana del Sábado Santo, contra el que tiene su odio, en una superposición de vagos y absurdos simulacros primaverales.  


 (poema de Antonio Machado, música de Joan Manuel Serrat)