Madrid, 1948
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| RENÉ MAGRITTE - El pájaro del cielo, 1966 (Colección privada en Nueva York Hay noches en que el hijo |
de la madre.
Ella resuelta en lunas,
él pálido,
rosa y mortal.
Ay nanas de la cebolla,
nanas de los 18 años
a cuestas con la vida
y ella y tú batallando
contra la muerte injusta,
ganando la batalla
y volviendo a luchar
esta vez contra el miedo.
Y siempre ganando.
Fue ella, hijo, fue ella
-y tú en sus brazos
mortal y rosa,
mi ángel fieramente humano-
fue ella quien se irguió
sin odio
frente a la desgracia
y empezó a caminar plantando cara y alma
a tu destino incierto,
a la muerte feroz equivocada.
Y cruzó la engañosa ciudad
del desamparo. Dejó atrás
los desiertos de la nada.
Atravesó los arrecifes de la fácil huída.
Anduvo sin mojarse sobre las aguas
turbias del miedo y la amenaza;
Y nunca lloró teniéndote en los brazos.
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Hubo días de lluvia
en los que el alma
se contagiaba, negra,
de aquellos nubarrones
y era duro seguir
en aquella ciudad
a medio hacer
de la esperanza.
De Un blanco deslumbramiento (Palabras para Cris), Editorial Contrapunto, 1999 (Fragmento)
