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"Vivir sin leer es peligroso, porque obliga a conformarse con la vida"
Michel Houellebecq




sábado, 29 de marzo de 2025

#lacosapoética/112

(1910-1942)

EDVARD MUNCH - El beso junto a la ventana, 1892
Museo Munch Oslo. Foto vía Wikimedia Commons


25

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.


De Cancionero y romancero de ausencias (1939-1941)




ROSANA - Si tú no estas aquí

viernes, 21 de marzo de 2025

#lacosapoética/111



Proyecto "Asturias, capital mundial de la Poesía"



Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

                                                Campos de Castilla. Soria, 1912



ALICIA DE LARROCHA (piano) interpreta ASTURIAS de ISAAC ALBÉNIZ
Suite española No. 1, Op. 47: Asturias (Leyenda)


miércoles, 19 de marzo de 2025

QUE PLANCHE ROSA LUXEMBURGO

      No importa cuánto talento tenga la mujer, ni que su trabajo sea tan creativo o más que el de su pareja. No importa que el horario en su empresa sea desmedido. Ni tampoco importa, y es lo más doloroso, que su compañero de vida varón esté concienciado y convencido de la causa de las mujeres. El trabajo doméstico, el cuidado de la prole y la organización de todo esto sigue dependiendo de ella. La de la igualdad es una revolución lenta y larga en la que ninguna conquista puede darse por conseguida definitivamente, aunque así vaya siendo refrendada en las leyes. Al mínimo descuido, años de avances se pueden malograr. Así no es de extrañar que las mujeres sientan, sintamos la tentación de abandonar ante el desgaste que supone estar siempre en estado de alerta.


        Francisca Aguirre, querida Paca Aguirre, te entiendo perfectamente cuando mandas a planchar a la querida Rosa Luxemburgo. Tu fino sentido del humor cuenta el devenir de las mujeres en su día a día mientras se les va la vida resolviendo problemas innobles: planchar las camisas de Ulises, limpiar la moqueta, comprar el pescado. Modernas Penélopes que descubren que lo que ellas quieren es la aventura, en el Mediterráneo o, mejor, en los mares del Sur; y si además de la aventura más o menos épica cae también alguna aventura romántica, mejor; un Robert Redford que te lave el pelo en alguna granja bien equipada de África. Porque el mundo no es propiedad de los Ulises, ni de los Horacios (veo que tu Horacio era un poco pillín) El mundo es también nuestro. De las Pacas, poetas o no, de las pacientes Penélopes, de las baronesas que tenían una granja en África, de las Virginias que además de habitación propia tienen quien les planche. Y de las que planchan, que si no tuvieran que hacerlo para vivir quizá escribieran mejor que las escritoras y, sobre todo, que los escritores a los que planchan las camisas.



        Y como las revoluciones pendientes son muchas habrá que volver a la candente actualidad. Todavía con el espanto de que el jefe supremo de la cosa política mundial quiera mandar a los palestinos a vivir a no se sabe dónde para robarles su territorio y poner en él sus chiringuitos de lujo porque es un sitio muy bueno, con sol y playas; o repartirse con el otro acosador del patio las mochilas de los compañeros más débiles porque llevan bocatas más sabrosos, mi querida e-biblio me pone en las manos Los exportados, de la periodista Sonia Devillers. Sonia Devillers es francesa de ascendencia rumana. Su madre y sus abuelos fueron judíos rumanos exportados que llegaron a París procedentes de Bucarest en 1961. En su libro relata el viaje en un tren que nos recuerda los trenes de la muerte nazis, con sus detenciones en parajes inhóspitos y sus registros y comprobaciones de documentos y permisos de salida del país. Y, sobre todo, cuenta, tras una investigación exhaustiva buscando el origen de su familia, cómo los judíos y el petróleo fueron los dos productos exportables más importantes de Rumanía en palabras del sanguinario dictador Ceauçescu. Por si hubiera sido poco el holocausto durante la segunda guerra mundial, que Rumanía libró asociada con Alemania, en la postguerra soviética los perseguidos y acosados judíos podían conseguir documentos para salir hacia Occidente o hacia Israel pagándolos a buen precio a un intermediario, judío también para más inri, que hacía una labor de presunto trueque solidario (el mundo de los eufemismos es infinito) Tú me das a tus judíos y yo a cambio te consigo ganado para tus granjas de cría y para consumo, vacas de leche y carne, gallinas, ovejas, cerdos, sobre todo cerdos. O, directamente, te doy dinero si lo prefieres. Y yo me llevo mi pingüe beneficio.

        Si las náuseas todavía os respetan os animo a que lo leáis. Y, sí, la ignominia es tan vieja como los seres humanos; y no, no hay nada nuevo bajo el sol.

FRANCISCA AGUIRRE.- Que planche Rosa Luxemburgo. Editorial Carpe Noctem, 2024

SONIA DEVILLERS.- Los exportados. Impedimenta, 2024












sábado, 15 de marzo de 2025

#lacosapoética/110

JUAN ANTONIO GONZÁLEZ FUENTES
Santander, 1964


CHEMA MADOZ - Exposición antológica (hasta el 16-3-25)
Naves de Gamazo, Santander


HAIKUS


Brotan las ramas
en otra primavera.
Son su memoria.


Detrás del árbol,
un incendio en el cielo.
Canta la alondra.


Dobla la esquina
con su música el viento.
Tiemblan las hojas.


La luz rendida
entra en lo vivido
y alza su vuelo.

                        De FUFAS FUGACES, Raúl Reyes Ediciones, 2024


PACO DE LUCÍA - Entre dos aguas (1976)

sábado, 8 de marzo de 2025

#lacosapoética/109

Managua, 1948
Premio de Poesía Generación del 27, 2002
Premio Sor Juana Inés de la Cruz, 2008


SOLEDAD SEVILLA,El tiempo vuela”, 1998 (detalle)
Exposición MNCARS (Museo REINA SOFÍA), Madrid (foto: APL)



Y DIOS ME HIZO MUJER

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
codo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.

Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.


Poema de AGUSTÍN GARCÍA CALVO, música de A. Prada





sábado, 1 de marzo de 2025

#lacosapoética/108

La Habana (Cuba), 1966

FRANCISCO DE GOYA - Disparate de carnaval. Disparates (estampas y dibujos, ca. 1815-1824)
Fundación Goya en Aragón


FIESTA DE DISFRACES (I)

La vida es una fiesta de disfraces
en un cuarto de espejos invertidos
y nos probamos máscaras y frases
y risas y disgustos y vestidos
y besos y zapatos y antifaces
y libros y condones y latidos
y corbatas y miedos y qué haces
y cómo estás y miércoles y olvidos.
La vida es una fiesta de disfraces
con máscaras y rostros confundidos,
con espejos farsantes y veraces,
con ojos sordos y ciegos oídos.
La vida es una fiesta de disfraces:
eterna danza entre desconocidos.



LES LUTHIERS - Juana Isabel. Esther Piscore.



viernes, 21 de febrero de 2025

#lacosapoética/107

(1914-2004)
Premio Camoens 1999
Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2003

TIZIANO-La emperatriz Isabel de Portugal, esposa de Carlos I (1548) Museo del Prado, Madrid 


Meditación del duque de Gandía 
sobre la muerte de Isabel de Portugal

Nunca más
Tu cara será pura y limpia y viva
Ni tu andar como ola fugitiva
Podrá tejerse en los pasos del tiempo,
Y nunca más daré al tiempo mi vida.

Nunca más serviré a señor que pueda morir.
La luz de la tarde me muestra los destrozos
De tu ser. En breve la podredumbre
Se beberá tus ojos y tus huesos
Tomando tus manos en las suyas.

Nunca más amaré a quien no pueda vivir
Siempre.
Porque yo amé como si fuesen eternos
La gloria, la luz y el brillo de tu ser,
Te he amado en verdad y transparencia
Y ni siquiera me queda tu ausencia,
Eres un rostro de asco y negación
Y  cierro los ojos por no verte.

Nunca más serviré a señor que pueda morir.

                Del libro Mar novo, en  Lo digo para ver (Antología) Traducción de Ángel Campos Pámpano




MEDITAÇÃO DO DUQUE DE GANDIA
SOBRE A MORTE DE ISABEL DE PORTUGAL

Nunca mais
a tua face será pura limpa e viva,
nem teu andar como onda fugitiva
se poderá nos passos do tempo tecer.
E nunca mais darei ao tempo a minha vida.


Nunca mais servirei senhor que possa morrer.
A luz da tarde mostra-me os destroços
do teu ser. Em breve a podridão
beberá os teus olhos e os teus ossos
tomando a tua mão na sua mão.


Nunca mais amarei quem não possa viver
sempre,
porque eu amei como se fossem eternos
a glória, a luz e o brilho do teu ser,
amei-te em verdade e transparência
e nem sequer me resta a tua ausência,
és um rosto de nojo e negação
e eu fecho os olhos para não te ver.


Nunca mais servirei senhor que possa morrer.

            Tomado de Rua das Pretas (Albino M.) Muito obrigada!



RAQUEL TAVARES - Meu amor de longe

sábado, 15 de febrero de 2025

#lacosapoética/106

Haití, 1969

MALAK MATTAR 
"Cuando muera la paz" (When Peace Dies), Embrace It, It Will Live Again", acrílico sobre lienzo, 2021


ESTA NOCHE

el agua alcanzará
el borde del vaso mas no
se permitirá rebosarlo

la violencia explotará y los horrores
se atarán a 
cada árbol desnudo

esta noche oiremos discursos
ordenándonos abrir nuestras piernas
a escandalizar como meretrices

esta noche veremos
cinturas tatuadas y kalashnikovs
en los maleteros de los autos

recuerdos paralizados y
revoluciones tras
la puerta de cada casa

veremos paisajes rojos,
piedras de luz, plumas ligeras meciéndose
en el paisaje nocturno

y las arrugas se multiplicarán
en nuestros rostros esta noche mientras cada
muerto se alza de su tumba

esta noche los exiliados, inmigrantes, refugiados
serán atrapados en pájaros cantores,
el asfalto cuarteado recitará viejos versos

esta noche escucharemos las grietas de historias
los gritos de los estrangulados
por la noche en la noche

escucharemos el anhelo
de tardes púrpura
bajo el manto de dios

esta noche el amor será difícil.



domingo, 2 de febrero de 2025

#lacosapoética/105

(Polonia, 1923-2012)
Premio Nobel de Literatura 1996

MARÍA BLANCHARD (Santander,1881 - París,1932)
Mujer con vestido rojo (ca.1913)
MAS - Museo de Arte Moderno y Contemporáneo de Santander (Cantabria)


RETRATO DE MUJER

Debe ser a elección.
Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale un intento.
Sus ojos son, si cabe, una vez azules, otra vez grises,
negros, alegres, sin causa llenos de lágrimas.
Duerme con él como una cualquiera, única en el mundo.
Le parirá cuatro hijos, ningún hijo, uno.
Ingenua, mas la que mejor aconseja.
Débil, mas podrá con el peso.
No tiene cabeza, pues la tendrá.
Lee a Jaspers, y revistas de mujeres.
No sabe el porqué de este tornillo y construirá un puente.
Joven, como siempre joven, todavía joven.
Sostiene en sus manos un gorrión alirroto,
su propio dinero para un viaje largo y ajeno,
un mazo, una compresa y una copa de vodka.
¿A dónde corre? ¿no está cansada?
Que no, un poco, mucho, no pasa nada.
O le quiere o se empeña.
Por lo bueno, por lo malo y por el amor de Dios.

                                          (Traducción de Elzbieta Bortkiewicz)

                                          El gran número, Fin y principio y otros poemas (Hiperión.1997 



    
JORGE DREXLER, ANA SERRANO - Retrato de mujer con hombre al fondo

domingo, 26 de enero de 2025

#lacosapoética/104

HILMA AF KLINT (1862-1944) Y GERARDO DIEGO (1896-1987)


HILMA af KLINT escribió en 1915:
"Donde la guerra ha destrozado plantas y matado a animales hay espacios vacíos que podrían volver a llenarse con nuevas figuras, si hubiera suficiente fe en la imaginación y en la capacidad  humanas para desarrollar formas superiores."

HILMA af KLINT en el Museo GUGGENHEIM de BILBAO 
Hasta el 2 de febrero de 2025 



AMOR EN LA MANO

El amor cotidiano.
Canto el amor que canta aquí en mi mano.

Días, semanas, meses
-viñas, nieves, almendros, fresas, mieses-
pasan. Vuelven los años
desnudando y vistiendo los castaños.
Y el perezoso aguarda
el amor imposible que ya tarda,
el amor que fue sueño,
el amor que será, nunca o zahareño,
el amor del quién sabe,
enigma que en el cielo traza el ave.

Pero el amor secreto,
el amor que se es, que se está quieto
para que mi ancha palma
se pose en él con posesión de calma,
el amor persuasivo
siempre en presente azul de indicativo,
se está aquí, tan humano
que no quiere volar, pájaro en mano,
que aletear prefiere,
cantar conmigo 
arder es lo que quiere.
                                   GERARDO DIEGO. De Amazona, en Poesía completa I, Editorial PRE-TEXTOS, 2017



ABBA - Gimme! Gimme! Gimme!

domingo, 19 de enero de 2025

#lacosapoética/103

Premio Adonáis 1982
Premio Nacional de Poesía 1995

JOAN MIRÓ  y JOSEP ROYO - Tapiz La Estrella de Miró creado en 1980 para Caixa Fórum por ambos artistas



UN AÑO Y TRES MESES

Como las narraciones de la lluvia
o los cuadernos de bitácora,
tuvo la enfermedad sus argumentos.

No me quejo de nada. Hoy sostengo
el optimismo amargo con el que respondimos,
septiembre, 2020,
cuando las citas médicas y el mar de los análisis
se mezclaron de un día para otro
con las arenas de la vida.

Nunca me quejaré de la disciplinada
manera que tuviste de contar nuestros pasos
para ver la ciudad con otros ojos,
la resistencia física y mental
que exigía la quimio.
No me quejo de las debilidades
o de la Navidad sin cabellera
o de la extraña forma de despedir el año
cuando el amor pasó por el quirófano.

La pandemia prohibía las visitas.
Disfrazado de médico sin bata,
subí para esconderme hasta la habitación
5427.
Dividimos por dos las uvas de tu postre,
oyendo de la mano aquellas campanadas
de la televisión
que no sonaban todavía a muerto.

No me quejo de todo lo que hicimos después,
del cuerpo poco a poco tan vencido,
de las ventanas de los hospitales,
de la silla de ruedas en 2021,
penumbras fatigadas de noviembre,
ocho de la mañana en el rumor del Clínico
con resultados últimos en la sala de espera.
No me quejo del miedo a la caída,
de la ducha difícil,
de los duros transbordos para llegar al baño.
No me quejo tampoco
de los cuidados paliativos,
la memoria con gasas
y la conversación inevitable.
No me quejo de verte morir entre mis brazos.

Comprendí que los viajes y los libros
con sus dedicatorias
siempre han sido maneras de cuidarnos.
Comprendí las raíces de nuestra militancia,
comprendí la factura de querer
de un modo tan completamente viernes.
Comprendí el argumento de esta historia
en la noche estrellada,
una historia de amor,
este año y tres meses,
estos días finales que ya son,
ahora, recordados,
los más felices de mi vida.

                Del libro Un año y tres meses. Tusquets Editores, 2022



CHOPIN - Nocturno nº1 en B-Flat Minor, Op. 9, nº1
Intérprete: Maria João Pires

domingo, 12 de enero de 2025

#lacosapoética/102

Málaga, 1974

RAQUEL FORNER - Mujeres del mundo (1938)


Tengo acento

Tengo acento
Cuando voy a la tienda
y me preguntan si encontré todo lo que necesitaba
y respondo “sí”,
me dicen: ¡Tienes acento!
Este acento es la costura de mi abuela para los ricos
esperando que mi abuelo regresara de Venezuela.

Cuando pido un café largo descafeinado con leche de almendras
y deletreo mi nombre,
me dicen: ¡Tienes acento!
Este acento es la limpieza de casas de mi madre
para que pudiera ir a Inglaterra y mejorar mi inglés.
Cuando leo un poema
y vuestras caras cambian tratando de entender
lo que digo y
pensáis: ¡Tienes acento!
Este acento son sus manos entrelazadas portando la fruta
que yo dejaré en vuestra cesta aún vacía.

                        Tomado de https://www.pikaramagazine.com


I HAVE AN ACCENT

When I go to the grocery store
and they ask me if I found everything I needed
I answer “yes”
they say: you have an accent!
This accent is my grandmother’s sewing for the rich
and waiting from my grandfather to return from Venezuela.


When I order a tall decaf coffee with milk
and I spell my name
they say: you have an accent!
This accent is my mother’s cleaning houses
so I could fly abroad and improve my English.


When I read a poem
and your faces change trying to understand
what I say and
you think: she has an accent!
This accent is their braided hands delivering the fruit
that I will place in your still empty basket.

                                     De la página web de la autora:


CAMILA ORANTES - Tu acento


domingo, 5 de enero de 2025

#lacosapoética/101

Metapa,1867- León,1916 (Nicaragua)

SALVADOR DALÍ- Cisnes que se reflejan como elefantes (1937)
Cavaliere Holding, Co., Inc., en GinebraSuiza



YO PERSIGO UNA FORMA

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,
botón de pensamiento que busca ser la rosa;
se anuncia con un beso que en mis labios se posa
el abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;
los astros me han predicho la visión de la Diosa;
y en mi alma reposa la luz como reposa
el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,
la iniciación melódica que de la flauta fluye
y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,
el sollozo continuo del chorro de la fuente
y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

                                        Prosas profanas y otros poemas (1896)






domingo, 29 de diciembre de 2024

#lacosapoética/100

(1914 - 2004)
Premio Camoens 1999
Premio reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2003


Llegada a Gran Canaria de más de 150 ocupantes de un cayuco. EFE/ Ángel Medina G./ Archivo. EFE



ESTA GENTE

Esta gente cuyo rostro
a veces luminoso,
y otras veces, tosco

Ahora me recuerdan esclavos,
ahora me recuerdan reyes
hace renacer mi gusto
por la lucha y el combate
contra el buitre y la cobra
el cerdo y el milano

Pues la gente que tiene
el rostro dibujado
por paciencia y hambre
es la gente en quien
un país ocupado
escribe su nombre

Y delante de esta gente
ignorada y pisada
como la piedra del suelo
y más que la piedra
humillada y pisoteada

Mi canto se renueva
y recomienzo la búsqueda
de un país libre
de una vida limpia
y de un tiempo justo.


ANA BELÉN, VÍCTOR MANUEL - La muralla



sábado, 21 de diciembre de 2024

#lacosapoética/99

Madrid, 1562-1635

A pesar de todo, Feliz Navidad


VILLANCICOS

V

   Mañanicas floridas
del frío invierno,
recordad a mi niño
que duerme al hielo.
Mañanas dichosas
del frío diciembre,
aunque el cielo os siembre
de flores y rosas,
pues sois rigurosas
y Dios es tierno,
recordad a mi niño
que duerme al hielo.

                            El cardenal de Belén. Biblioteca Virtual Cervantes



DIANA NAVARRO - Los campanilleros (2014)