#poesía siempre/100

ANTONIO MACHADO

(1875-1939)

Vincent van Gogh - Los girasoles, 1889
Museo Van Gogh - Amsterdam

CANCIONES A GUIOMAR

                      

       I

No sabía

si era un limón amarillo

lo que tu mano tenía,

o el hilo de un claro día,

Guiomar, en dorado ovillo.

Tu boca me sonreía.

Yo pregunté: ¿Qué me ofreces?

¿Tiempo en fruto, que tu mano

eligió entre madureces

de tu huerta?

¿Tiempo vano

de una bella tarde yerta?

¿Dorada esencia encantada?

¿Copla en el agua dormida?

¿De monte en monte encendida,

la alborada

verdadera?

¿Rompe en sus turbios espejos

amor la devanadera

de sus crepúsculos viejos?

Rosa León - Palabras para Julia 

(poema de José Agustín Goytisolo, musicado por Paco Ibáñez)

#poesíaalarmada/139

LOPE DE VEGA

(Madrid,1562-1635)

Johannes Vermeer - Dama con criada y carta (1666-1667)
Nueva York Frick Collection (Wikipedia)

Un soneto me manda hacer Violante

que en mi vida me he visto en tal aprieto;

catorce versos dicen que es soneto,

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,

y estoy a la mitad de otro cuarteto;

mas si me veo en el primer terceto,

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,

y parece que entré con pie derecho,

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho

que voy los trece versos acabando;

contad si son catorce, y está hecho.

La Oreja de Van Gogh - La playa (2000)

#poesíaalarmada/112

MIGUEL HERNÁNDEZ

(1910 - 1942)

Vincent van Gogh - Dos amantes (fragmento) 1888 Colección privada

Soneto Final

Por desplumar arcángeles glaciales,

la nevada lilial de esbeltos dientes

es condenada al llanto de las fuentes

y al desconsuelo de los manantiales.

Por difundir su alma en los metales,

por dar el fuego al hierro sus orientes,

al dolor de los yunques inclementes

lo arrastran los herreros torrenciales.

Al doloroso trato de la espina,

al fatal desaliento de la rosa

y a la acción corrosiva de la muerte

arrojado me veo, y tanta ruina

no es por otra desgracia ni por otra cosa

que por quererte y sólo por quererte.

                                   De «El rayo que no cesa», 1936

                                   Recogido en Miguel Hernández – Poesía esencial

Luz Casal - Historia de un amor

#poesíasoloenfinde/8

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

Murcia, 1948

Premio Adonáis 1977

Vincent van Gogh - La siesta (1889-1890)
Museo d'Orsay, París

LAS CIGARRAS

Es increíble la tenacidad

que en estas tierras que ganó el verano

exhiben, incansables, las cigarras.

No dudan nunca, muestran una fe

en que su canto es lo mejor del mundo

que para sí quisieran cuantos tienen

cualquier convencimiento. Son criaturas

de laboriosidad indeclinable

(aunque no sé por qué suele decirse

precisamente todo lo contrario)

y hacen su hermoso oficio un día y otro

sin ningún mal humor, con alegría,

y sin la cabizbaja seriedad

de que las hormigas, por ejemplo,

en obedientes filas se envanecen.

Le resultan al sol imprescindibles

para forjar imperios hegemónicos.

Y cuando cesa su crepitación

se derrumba de súbito el verano.

                                             De “La certeza” (Tusquets, Barcelona, 2005).

Caetano Veloso - Tiempo de estío

#poesíasiempre/57

DIEGO HURTADO DE MENDOZA

(1367 - 1404)

Carrasca milenaria de Lecina (Huesca)
Árbol europeo del año 2021

A aquel árbol que vuelve la foja

algo se le antoja.

Aquel árbol de bel mirar

face de maña flores quiere dar.

Algo se le antoja.

Aquel árbol de bel veyer

face de maña quiere florecer.

Algo se le antoja.

Face de maña flores quiere dar,

ya se demuestra, salidlas mirar.

Algo se le antoja.

Face de maña quiere florecer,

ya se demuestra, salidlas a ver.

Algo se le antoja.

Ya se demuestra, salidlas mirar,

vengan las damas la fruta cortar.

Algo se le antoja.

Ya se demuestra, salidlas a ver,

vengan las damas la fruta coger.

Algo se le antoja.

                                                        (Del Cancionero de Palacio)

La Oreja de Van Gogh - El árbol

#poesíaalarmada/177

LUCÍA CADAVIECO

V Poetry Slam Cantabria (2019)

Van Gogh - Naturaleza muerta: amapolas rojas y margaritas (1890)

Pekín,  Colección Wang Zhongjun

Las margaritas nunca mienten

La poesía ha llamado a mi puerta y no he podido abrírsela, estaba demasiado ocupada observando desde dentro el nacimiento de tu primavera.

He dejado flores en cada paso que hemos dado juntas para que al mirar atrás, las dudas que algún día puedan perseguirnos pasen desapercibidas entre tantas margaritas que siempre dicen “sí”.

El amor ha llamado a mi puerta y no he podido abrírsela, estaba demasiado ocupada tiñendo las nubes de todos los días grises.

Y he dejado besos por toda tu espalda para que al mirar atrás, encuentres unas alas de las que sigo enamorada.

La revolución ha llamado a mi puerta y no he podido abrírsela, estaba demasiado ocupada llenando tu habitación de barricadas para que ningún antidisturbios pueda pasar y echarme de allí.

Y he dejado mapas de tu cuerpo por todas partes para que al mirar atrás, recuerdes que yo siempre vuelvo a los lugares en los que fui feliz.

La libertad ha llamado a mi puerta y no he podido abrírsela, estaba demasiado ocupada rompiendo todas las jaulas que encerraban los pájaros de tu cabeza.

Y he dejado en cada rincón un trocito de vida para que al mirar atrás, recuerdes que seguimos teniendo todo el tiempo entre las manos.

Y tú has sido la última en llamar a mi puerta, y al abrírtela se han colado todas en mi casa, y ahora no puedo desahuciarlas.

                            

                                                                (De Sin código postal, 2019)

Dana - All Kinds of Everything, Eurovisión 1970 (Irlanda) 

#lacosapoética/124

JOSÉ MARÍA SÁNCHEZ ARANDA

(Cartagena, 1978)

VINCENT VAN GOGH - Silla con pipa (1888)
National Gallery de Londres

TENGO PÁNICO

Tengo miedo… sí, tengo miedo

de mirar al final del largo pasillo,

no verte en tu sillón

y saber que no lo haré más.

Tengo miedo… sí, tengo miedo

de no volver a enfadarme contigo

porque hayas vuelto a hacer una de las tuyas.

Tengo miedo… sí, tengo miedo

de que lo único que pueda palpar

sea el recuerdo de una caricia

de tus manos cansadas.

Y tengo miedo… sí, tengo pánico

de que lo único que me quede de ti

sean recuerdos.

                                                De Madre, en Editorial Averso

ROSANA - Sin miedo

#poesíasiempre/48

WILLIAM SHAKESPEARE

Vincent Van Gogh - Noche estrellada sobre el Ródano
Museo D'Orsay - París

SONETO XVIII

¿A un día de verano compararte?

Más hermosura y suavidad posees.

Tiembla el brote de mayo bajo el viento

y el estío no dura casi nada.

A veces demasiado brilla el ojo

solar y otras su tez de oro se apaga;

toda belleza alguna vez declina,

ajada por la suerte o por el tiempo.

Pero eterno será el verano tuyo.

No perderás la gracia, ni la Muerte

se jactará de ensombrecer tus pasos

cuando crezcas en versos inmortales.

        Vivirás mientras alguien vea y sienta

        y esto pueda vivir y te dé vida.

                       (Versión de Manuel Mújica Láinez)

Versión original en inglés:

Shall I compare thee to a summer's day?

Thou art more lovely and more temperate:

Rough winds do shake the darling buds of May,

And summer's lease hath all too short a date:

Sometime too hot the eye of heaven shines,

And often is his gold complexion dimm'd;

And every fair from fair sometime declines,

By chance or nature's changing course untrimm'd;

But thy eternal summer shall not fade

Nor lose possession of that fair thou owest;

Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,

When in eternal lines to time thou growest:

        So long as men can breathe or eyes can see,

        So long lives this and this gives life to thee.

                           (William Shakespeare, "Sonnet XVIII")

Fórmula V - Eva María

#poesíaeninvierno/23

GERARDO DIEGO

Generación del 27

Premio Cervantes 1979

Vincent Van Gogh - Noche estrellada (Saint Rémy, 1889)
Museo de Arte Moderno de Nueva York (MOMA)

LA LUCIÉRNAGA

La luciérnaga alumbra su luz verde

y es ya un cuento de hadas la hortaliza,

palacio de la col que ahonda y riza

cámaras, ecos que el reflejo muerde.

Un momento no más, que yo recuerde:

¿dónde vi yo esta luz que así enhechiza,

este verde de estrella agachadiza

que la tierra ganó y el cielo pierde?

¿fue en un viaje de acuario submarino,

fue en un pozo de vida de Aladino

buscando el oro verde, la esmeralda?

Déjame que recuerde, limbo o cielo.

Fue a la vuelta del faro y en mi pelo

de niño ardía. Guárdala en tu falda.

De Mi Santander, mi cuna, mi palabra, en Poesía completa I, Editorial Pre-Textos, 2017

Carlos Gardel - El día que me quieras

#poesíaalarmada/159

JOSÉ HIERRO 

Premio Príncipe de Asturias 1981

Premio Cervantes 1998

María Blanchard - Mujer ante el espejo, 1922

Mujer ante el espejo

I

Estatua. Diosa. Estatua de una diosa.

Detrás estaba el mar Mediterráneo.

Y había -quién se acuerda ya- viñedos,

olivos, mármoles.

Mas los azules se desvanecieron.

El mar azul - ¿o era humo azul? - es plata,

es rosa seca. Mármoles, olivos,

sólo son bruma.

He aquí la estatua destronada, diosa

exiliada en un mundo que no es suyo.

Ha entrado silenciosamente. Mira,

por la ventana,

ese paisaje que la desconoce,

en el que el tiempo deja sus arrugas.

Se ha sentado en el lecho. Está escuchando:

alguien se acerca.

II

Alguien se acerca. O ya está aquí. Me mira.

Mira el sofá. Mira los cortinajes.

Alguien espera. Está detrás de mi.

Alguien me mira.

Inesperadamente, el huracán.

Convierte todo en curva, en arabesco.

Ha entrado el viento, el huracán. Desnuda,

me está mirando.

Me está mirando el huracán. Me asomo

al estanque, al espejo. Soy Narcisa

que se mira en el agua congelada,

cristal y azogue.

Alguien me mira. Alguien espera. El viento

amansa el agua del estanque. Pienso

en lo que pensará de mí la imagen

que me contempla.

                                   De Cuaderno de Nueva York, II Pecios de sombra, 1998

La Oreja de Van Gogh - La Chica del Espejo 

#lacosapoética/20

FERNANDO  PESSOA

(Lisboa, 1888 - 1935)

FERNANDO  PESSOA  Y  OFÉLIA  QUEIROZ

PRESAGIO (1928)

El amor, cuando se revela,

no se sabe revelar.

Sabe bien mirarla a ella,

pero no le sabe hablar.

Quien quiere decir lo que siente,

no sabe qué va a declarar.

Habla: parece que miente.

Calla: parece olvidar.

¡Ah, mas si ella adivinase,

si pudiese oír o mirar,

y si un mirar le bastase

para saber que amándola están!

¡Mas quien siente mucho, calla;

quien quiere decir cuanto siente

queda sin alma ni habla,

queda sólo enteramente!

Mas si esto contarle pudiere,

lo que no me atrevo a contarle,

ya no tuviere que hablarle

porque hablándole estuviere...

LA OREJA DE VAN GOGH - Durante una mirada

#poesíasiempre/109

IDEA VILARIÑO

(1920 - 2009)

Van Gogh - Olivos con cielo amarillo y sol, 1889
Instituto de Arte de Minneápolis, Minnesota

El mar no es más que un pozo de agua oscura

El mar no es más que un pozo de agua oscura,

los astros sólo son barro que brilla,

el amor, sueño, glándulas, locura,

la noche no es azul, es amarilla.

 

Los astros sólo son barro que brilla,

el mar no es más que un pozo de agua amarga,

la noche no es azul, es amarilla,

la noche no es profunda, es fría y larga.

 

El mar no es más que un pozo de agua amarga,

a pesar de los versos de los hombres,

el mar no es más que un pozo de agua oscura.

 

La noche no es profunda, es fría y larga;

a pesar de los versos de los hombres,

el amor, sueño, glándulas, locura.

                    (De Primeros poemas, 1942, en Poesía completa, Lumen, 2016)

Fito&Fitipaldis - Al mar