#poesíaenverano/50

PUREZA CANELO

Premio Adonáis 1970

(PASIÓN INÉDITA 1990)

A contra moda

No lo olvidéis
a contra moda escribo.

Siempre
a contra moda
peino, calzo, vivo.

Y si una sola vez no pareciera
castigadme definitivamente.

En el lugar de los hechos
el espacio es humilde
pero mi ambición sagrada
materia es el alma
libertad en los versos.

No lo olvidéis
a contra moda vivo
y a contra moda escribo
desde que en este océano
eché los primeros dientes.

Atreveos ahora
a pisarme las alas
granadas y fijas
a mi cuerpo
de la palabra a solas.

Pureza Canelo (2013)

CUATRO POÉTICAS (2011)

 (PRIMERA POÉTICA) (1979)

Poema de cuando estudio matemáticas bellas

Aquí hay que piar
porque esto es una gran tormenta.
El cielo negro en marzo es una tarde
de domingo tan vivo y chocolate en casa.
Nuestra suma da esos resultados
y digo que el operador es
neutro, enamorado del verso
que no romperá sus plumas.
Pero si el resultado llega a cinco
le restarás cinco y dirás que la resta
es lo que queda. Y sigue.
O comprueba si ha aparecido un amor,
una mancha que sea tu propio inverso,
soledad.

RETIRADA (2018)

 Atardecer, dime que alguien...

Atardecer, dime que alguien piensa en mí, y no mientas. Que las lenguas de todos mis perros queridos siguen yendo a mi piel. Que los juegos salvajes de la infancia están en la hornacina de una gloria. Que el cielo no me pierde de vista. Que miento cuando escribo. No siempre. No sé hoy, ahora.

Atardecer, pon un nombre a los días de paso lento y espiritualidad. Y sigue hablándome mañana de que la oración existe y te encumbra a ti, no a quien te copia.

Atardecer, no da apuro nombrarte en cada arranque de estrofa. Esta vez no es retórica ni para salir del paso.

Te he llamado siempre a tu hora, a tu ser en mí.

Carlos Gardel. Adiós, muchachos

#poesíasiempre/35

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Rima LIII 

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

       jugando llamarán;

   pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres,

      ésas... ¡no volverán!

   Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde, aún más hermosas,

      sus flores se abrirán;

   pero aquellas cuajadas de rocío,

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer, como lágrimas del día...

      ésas... ¡no volverán!

                                                       Quino. Mafalda

    Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

      tal vez despertará;

   pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido... desengáñate,

      ¡así no te querrán!

  Carlos Gardel. Adiós, muchachos

#poesíaalarmada/106

MARIO BENEDETTI

Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 1999

(discurso)

Flores y cartas en la tumba de Bécquer

Últimas golondrinas

Sabes

gustavo adolfo

en cualquier año de éstos

ya no van a volver

las golondrinas

ni aún las pertinaces

las del balcón

las tuyas

es lógico

están hartas

de tanto y tanto alarde

migratorio

de tanto y tanto cruce

sobre el mar y retórica

y pretextos

y alcores

su tiempo ya pasó

lo reconocen

y a mitad de su ida

o de su vuelta

oscuras

cursilíneas

tiernitas de alas largas

se dejarán caer

como buscando

cada una su ola

terminal.

Carlos Gardel- Golondrina (1934)

Fragmento de la película "El Tango en Broadway" dirigida por Louis Gasnier.

#poesíaeninvierno/23

GERARDO DIEGO

Generación del 27

Premio Cervantes 1979

Vincent Van Gogh - Noche estrellada (Saint Rémy, 1889)
Museo de Arte Moderno de Nueva York (MOMA)

LA LUCIÉRNAGA

La luciérnaga alumbra su luz verde

y es ya un cuento de hadas la hortaliza,

palacio de la col que ahonda y riza

cámaras, ecos que el reflejo muerde.

Un momento no más, que yo recuerde:

¿dónde vi yo esta luz que así enhechiza,

este verde de estrella agachadiza

que la tierra ganó y el cielo pierde?

¿fue en un viaje de acuario submarino,

fue en un pozo de vida de Aladino

buscando el oro verde, la esmeralda?

Déjame que recuerde, limbo o cielo.

Fue a la vuelta del faro y en mi pelo

de niño ardía. Guárdala en tu falda.

De Mi Santander, mi cuna, mi palabra, en Poesía completa I, Editorial Pre-Textos, 2017

Carlos Gardel - El día que me quieras

#lacosapoética/116

MARIO BENEDETTI

(1920 - 2009)

BALTASAR LOBO - Maternidad

La madre ahora 

Doce años atrás

cuando tuve que irme

dejé a mi madre junto a su ventana

mirando la avenida

ahora la recobro

solo con un bastón de diferencia

en doce años transcurrieron

ante su ventanal algunas cosas

desfiles y redadas

fugas estudiantiles

muchedumbres

puños rabiosos

y gases de lágrimas

provocaciones

tiros lejos

festejos oficiales

banderas clandestinas

vivas recuperados

después de doce años

mi madre sigue en su ventana

mirando la avenida

o acaso no la mira

solo repasa sus adentros

no sé si de reojo o de hito en hito

sin pestañear siquiera

páginas sepias de obsesiones

con un padrastro que le hacía

enderezar clavos y clavos

o con mi abuela la francesa

que destilaba sortilegios

o con su hermano insociable

que nunca quiso trabajar

tantos rodeos me imagino

cuando fue jefa en una tienda

cuando hizo ropa para niños

y unos conejos de colores

que todo el mundo le elogiaba

mi hermano enfermo o yo con tifus

mi padre bueno y derrotado. 

por tres o cuatro embustes

pero sonriente y luminoso

cuando la fuente era de ñoquis

ella repasa sus adentros

ochenta y siete años de grises

sigue pensando distraída

y algún acento de ternura

se le ha escapado como un hilo

que no se encuentra con su aguja

como si quisiera comprenderla

cuando la veo igual que antes

desperdiciando la avenida

pero a esta altura qué otra cosa

puedo hacer yo que divertirla

con cuentos ciertos o inventados

comprarle una tele nueva

o alcanzarle su bastón.

                            De El amor, las mujeres y la vida (1995)

CARLOS GARDEL - ¡Madre...! (1924)

#yomequedoencasa/57

CRISTINA PERI ROSSI

(Premio Loewe 2008 , Premio José Donoso 2019)

DESPUÉS

Y ahora se inicia

la pequeña vida

del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,

hola, vagabundos,

hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho

acabo de nacer

del terrible parto del amor.

Ya no amo.

Ahora puedo ejercer en el mundo

inscribirme en él

soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

"Otra vez eros" 1994

DISTANCIA JUSTA

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo           digo tonterías

me echo a temblar

pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

"Otra vez eros" 1994

                                           Cristina Peri Rossi recita Descripción de un naufragio

ESCORIACIÓN

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.

Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,

donde la sal duele, y arde el yodo,

que corre todo a lo largo del buque,

que deja pasar la espuma,

que tiene un ojo triste en el centro.

En la actividad de navegar,

como en el ejercicio del amor,

ningún marino, ningún capitán,

ningún armador, ningún amante,

han podido evitar esa suerte de heridas,

escoriaciones profundas, que tienen el largo del cuerpo

y la profundidad del mar,

cuya cicatriz no desaparece nunca,

y llevamos como estigmas de pasadas navegaciones,

de otras travesías. Por el número de escoriaciones

del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;

por las escoriaciones de nuestra piel,

cuántas veces hemos amado.

"Descripción de un naufragio" 1975

                                                                          Carlos Gardel. Volver

#lacosapoética/67

FERNANDO PESSOA

(Lisboa, 1888 - 1935)

    

    

VINCENT VAN GOHG - Rosas

                National Gallery of Art - Washington (EE.UU.)

NO QUIERO ROSAS MIENTRAS HAYA ROSAS

No quiero rosas mientras haya rosas.

Las quiero cuando no las pueda haber.

¿Qué voy a hacer con las cosas

que puede cualquier mano coger?

Solo quiero la noche si la aurora

la diluye en azul y rosicler.

Lo que mi alma ignora

es lo que quiero poseer.

¿Para qué?… De saberlo, nunca haría

versos para decir que no lo sé.

Siento a mi alma pobre y fría…

¿Con qué limosna la calentaré?

                                        De Cancionero (1909 - 1935) en Antología poética. El poeta es un fingidor. Ed. y traducción de Ángel Crespo. Espasa-Calpe, 2007

CARLOS GARDEL - Rosa de abril