#lacosapoética/20

FERNANDO  PESSOA

(Lisboa, 1888 - 1935)

FERNANDO  PESSOA  Y  OFÉLIA  QUEIROZ

PRESAGIO (1928)

El amor, cuando se revela,

no se sabe revelar.

Sabe bien mirarla a ella,

pero no le sabe hablar.

Quien quiere decir lo que siente,

no sabe qué va a declarar.

Habla: parece que miente.

Calla: parece olvidar.

¡Ah, mas si ella adivinase,

si pudiese oír o mirar,

y si un mirar le bastase

para saber que amándola están!

¡Mas quien siente mucho, calla;

quien quiere decir cuanto siente

queda sin alma ni habla,

queda sólo enteramente!

Mas si esto contarle pudiere,

lo que no me atrevo a contarle,

ya no tuviere que hablarle

porque hablándole estuviere...

LA OREJA DE VAN GOGH - Durante una mirada

#yomequedoencasa/22

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron

cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy

mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Poesías, de Álvaro Campos, heterónimo de Fernando Pessoa

Todas as cartas de amor são

ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

como as outras,

ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

têm de ser

ridículas.

Mas, afinal,

só as criaturas que nunca escreveram

cartas de amor

É que são

ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

sem dar por isso

cartas de amor

ridículas.

A verdade é que hoje

as minhas memórias

dessas cartas de amor

é que são

ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

como os sentimentos esdrúxulos,

são naturalmente

ridículas).

#poesíaalarmada/148

21 de marzo 

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Mosaico de las Musas (fragmento)
Villa romana de Las Musas (Arellano, Navarra)

FERNANDO PESSOA

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído,

a leer sus lectores vienen,

no los dos que él ha tenido,

sino sólo el que no tienen.

Y así en la vía se mete,

distrayendo a la razón,

y gira, el tren de juguete

que se llama corazón.

De Cancionero, en Antología poética. El poeta es un fingidor. Espasa-Calpe, 2007

GLORIA FUERTES

Sale caro ser poeta

Sale caro, señores, ser poeta.

La gente va y se acuesta tan tranquila

-que después del trabajo da buen sueño-.

Trabajo como esclavo llego a casa,

me siento ante la mesa sin cocina,

me pongo a meditar lo que sucede.

La duda me acribilla todo espanta;

comienzo a ser comida por las sombras

las horas se me pasan sin bostezo

el dormir se me asusta se me huye

-escribiendo me da la madrugada-.

Y luego los amigos me organizan recitales,

a los que acudo y leo como tonta,

y la gente no sabe de esto nada.

Que me dejo la linfa en lo que escribo,

me caigo de la rama de la rima

asalto las trincheras de la angustia

me nombran su héroe los fantasmas,

me cuesta respirar cuando termino.

Sale caro señores ser poeta.

De Poeta de guardia, en Obras incompletas. Cátedra, 1999

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Del salón en el ángulo oscuro,

de su dueño tal vez olvidada,

silenciosa y cubierta de polvo

      veíase el arpa.

   ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,

como el pájaro duerme en las ramas,

esperando la mano de nieve

      que sabe arrancarlas!

   ¡Ay! -pensé-. ¡Cuántas veces el genio

así duerme en el fondo del alma,

y una voz, como Lázaro, espera

que le diga: «Levántate y anda!»

Rimas y Leyendas. http://www.cervantesvirtual.com/portales/gustavo_adolfo_becquer/

Jarabe de palo - Quiero ser poeta

#poesíaenverano/25

VICENTE ALEIXANDRE

Llueve

En esta tarde llueve, y llueve pura
tu imagen. En mi recuerdo el día se abre. Entraste.
No oigo. La memoria me da tu imagen sólo.
Sólo tu beso o lluvia cae en recuerdo.
Llueve tu voz, y llueve el beso triste,
el beso hondo,
beso mojado en lluvia. El labio es húmedo.
Húmedo de recuerdo el beso llora
desde unos cielos grises
delicados.
Llueve tu amor mojando mi memoria
y cae y cae. El beso
al hondo cae. Y gris aún cae
la lluvia.

CÉSAR VALLEJO

LXXVII

Graniza tanto, como para que yo recuerde
y acreciente las perlas
que he recogido del hocico mismo
de cada tempestad.

No se vaya a secar esta lluvia.
A menos que me fuese dado
caer ahora para ella, o que me enterrasen
mojado en el agua
que surtiera de todos los fuegos.

¿Hasta dónde me alcanzará esta lluvia?
Temo me quede con algún flanco seco;
temo que ella se vaya, sin haberme probado
en las sequías de increíbles cuerdas vocales,
por las que,
para dar armonía,
hay siempre que subir ¡nunca bajar!
¿No subimos acaso para abajo?

¡Canta, lluvia, en la costa aún sin mar!

FERNANDO PESSOA

Llueve en silencio, que esta lluvia…

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego…

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece…

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente…

Gene Kelly. Cantando bajo la lluvia

#poesíaalarmada/50

FERNANDO PESSOA

ODAS de RICARDO REIS (1914-1934) 

Traducción de Ángel Crespo

           19

Sigue tu destino,

riega tus plantas,

a tus rosas ama.

El resto es la sombra

de árboles ajenos.

Que la realidad

es siempre más o menos

de lo que queremos.

Nosotros tan solo

nos somos iguales.

Suave es vivir solo.

Grande y noble es siempre

vivir simplemente.

Tu dolor ofrece,

Exvoto, a los dioses.

Ve al vivir de lejos.

Nunca le interrogues.

Decirte no puede

nada. La respuesta,

excede a los dioses.

Mas serenamente

imita el Olimpo

en tu corazón.

Los dioses son dioses

porque no se piensan.

Madredeus - Coisas pequenas (Voz: Teresa Salgueiro)

#poesíasiempre/28

FERNANDO PESSOA

(Del heterónimo Alberto Caeiro) 

El guardador de rebaños

Y no estoy alegre ni triste.

Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos

porque no puedo hacer lo contrario,

como la flor no puede esconder el color,

ni el río ocultar que corre,

ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,

y yo siento pena sin querer,

igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?

¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.

Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.

Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.

Me resigno y me siento casi alegre,

casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!

Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.

Se marchita la flor y su polvo dura siempre.

Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la

que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

Madredeus. O pastor, a vaca do fogo, os senhores da guerra

#poesíaalarmada/2

FERNANDO PESSOA

Cuando ella pasa

Sentado junto a la ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Veo su adorable imagen, la de ella, mientras

Pasa… pasa… pasa de largo…

Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:

Una criatura menos en este mundo

Y un ángel más en el cielo.

Sentado junto a la Ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Pienso que Veo su imagen, la de ella,

Que no pasa ahora que no pasa de largo

(Traducción de Rafael Díaz Borbón)

Elvis Costello - She

#poesíaalarmada/17

FERNANDO PESSOA

Eros y Psique

"…Y así ves, Hermano mío, que las verdades que os fueron reveladas en el

Grado de Neófito, y aquellas que os fueron reveladas en el Grado de

Adepto Menor, son, aunque opuestas, la misma verdad."

(Del Ritual del Grado de Maestro del Atrio en la Orden Templaria de Portugal)

Antonio Canova - Eros y Psique - Galería Borghese (Roma)

Dice un cuento que dormía

una Princesa encantada

que sólo despertaría

un Infante que vendría

de más allá de la estrada.

Este Príncipe, tentado,

vencer mal y bien debía,

antes que, ya libertado,

dejase el camino errado

por el que a Ella conducía.

Y la Princesa Dormida,

si espera, durmiendo espera.

Sueña en la muerte su vida,

Y su  frente está ceñida

por hojas de enredadera.

Sin ver dónde va, esforzado,

la vía predestinada

pisa el Infante alejado.

Él es por Ella ignorado,

Y para Él, Ella no es nada.

Cada uno cumple el Destino-

Ella, durmiendo encantada,

Él buscándola  sin tino

por el proceso divino

que hace existir a la estrada.

Y, aunque todo sea oscuro

en la estrada tentadora,

Y falso, Él viene seguro

Y, venciendo estrada y muro,

llega hasta donde Ella mora.

Toca en su frente, que altera

el esfuerzo todavía,

las hojas de enredadera,

y advierte que él mismo era

la Princesa que dormía.

(Traducción de Ángel Crespo. Austral Poesía, 2009)

Mísia - O Manto da Rainha

#poesíaalarmada/74

FERNANDO PESSOA

EL GUARDADOR DE REBAÑOS de ALBERTO CAEIRO (1911-1912) 

Traducción de Ángel Crespo

                            13

El Tajo es más bello que el río que corre por mi aldea,

pero el Tajo no es más bello que el río que corre por mi aldea

porque el Tajo no es el río que corre por mi aldea.

El Tajo tiene grandes navíos

y todavía navega en él,

para quienes en todo ven lo que ya no existe,

la memoria de las naos.

El Tajo baja de España

y el Tajo entra en el mar en Portugal.

Todo el mundo lo sabe.

Pero pocos saben cuál es el río de mi aldea

y para dónde va

y de qué sitio viene.

Y por eso, porque pertenece a menos gente,

es más libre y mayor el río de mi aldea.

Por el Tajo se va al Mundo.

Más allá del Tajo está América

y la fortuna de quienes la encuentran.

Nadie ha pensado nunca en lo que hay más allá

del río de mi aldea.

El río de mi aldea no hace pensar en nada.

Quien se encuentra a su lado, sólo a su lado está.

CARLOS DO CARMO - Lisboa, menina e moça

#lacosapoética/67

FERNANDO PESSOA

(Lisboa, 1888 - 1935)

    

    

VINCENT VAN GOHG - Rosas

                National Gallery of Art - Washington (EE.UU.)

NO QUIERO ROSAS MIENTRAS HAYA ROSAS

No quiero rosas mientras haya rosas.

Las quiero cuando no las pueda haber.

¿Qué voy a hacer con las cosas

que puede cualquier mano coger?

Solo quiero la noche si la aurora

la diluye en azul y rosicler.

Lo que mi alma ignora

es lo que quiero poseer.

¿Para qué?… De saberlo, nunca haría

versos para decir que no lo sé.

Siento a mi alma pobre y fría…

¿Con qué limosna la calentaré?

                                        De Cancionero (1909 - 1935) en Antología poética. El poeta es un fingidor. Ed. y traducción de Ángel Crespo. Espasa-Calpe, 2007

CARLOS GARDEL - Rosa de abril